Que será a divina pena que me condena a te ligar?

Há uma intensa troca de mensagens tolas pelo celular.
O verve de uma conversa comum dura horas e o msn ferve.
Desligo e o telefone toca.
Recomeçam.
Mais uma mensagem. Só risos.
Estão a cinco minutos separados e já pensam como sobreviverão aos próximos cinco sozinhos.

Trabalho facu a bronca do pai dívidas no fim do mês Ela almoço Ele Ela o show do C.P.M. Ele Ela a faxineira Ela a viagem de fim de ano Ele Ela Ela Ele. Brinca a mente, recorrente.

A dúvida inconfidente não é se ligo ou deixo de ligar. Mas se ligo, mando mensagem; cartão ou presente; se visito, surpreendo; abro o Orkut ou convido pra um sorvete de papaia com cássis numa tarde sem sol.
A romântica música sempre convida a imaginação, sempre volve os olhos para os mesmos leitos de abraços.
Que quererá comer, que filme veremos, que beijo teremos, que noite faremos, esta noite.

Respondam-me, que pode isso ser!

A felicidade sempre está

A felicidade sempre está na esquina oposta. Vem sempre no caminho contrário, ortodoxo aos meus passos. Passa de relance, sem chance de volta. E essa dúvida me revolta e poupa o tempo. O tempo do amor, que passa, na contramão, na via errada; em paradoxo no rosto incrível; no caminho inverso a qual eu estiver.

Rosa.

Disseminou-se longamente o uso da cor rosa nas vestimentas masculinas. Antes absolutamente proibitiva e cheia de pretensões, revelando orientação sexual e escolha religiosa, hoje é vista até mesmo em roupas íntimas.
Comprei uma linda gravata rósea, para ocasiões especiais e os dias áureos. Era da mais pura seda italiana, tecida nas melhores oficinas de Milão, de um rosa discreto e elegante. Casava perfeitamente com uma camisa que mantenho, da mesma cor. Sempre arrasava nos eventos sociais e nas festas mais badaladas, quando as usava. as garotas adoravam. Ficava sensual.
Num curioso dia dei falta da custosa gravata no guarda-roupa. Procurei na lavanderia e até mesmo por entre as cuecas de lycra, sem sucesso, entretanto. Fui então a procuradora de meus bens elementares: minha mãe.
Questionei-a sobre a referida peça, que muita estima me causava; se conhecia seu provável destino. Ela se fez de desentendida, negando conhecer a tal gravata. Insisti veementemente, despetalando detalhes e preceitos. Lembrou-se, então, vagamente de uma que havia doado para um amigo carente.
- Minha gravata de 150 reais! – exclamei atônito.
Subiu-me a boca um desespero incontido, uma angústia profunda, que só extenuou-se após o terceiro desmaio... Sabia que qualquer xingamento não traria minha rosadinha de volta, como se vê nos velórios. Desmerecia o piti.
Conformei com essa falta e traição, abdicando de minha camisa favorita. Sei que agora estou aquém da moda, renegado a usar cores ultrapassadas e sem estilo. Hoje perdi a confiança nos cuidados maternos e vivo desconsolado, imaginando que outro está provando do meu mel.Hoje nem sei se comprarei outra, ou se desisto da vida. O namoro entrou em crise e fugi de casa três vezes. Só não cedi as drogas, que ao contrário de minha gravata, estão fora de moda.

Porco!

Quando nasceu não puderam nomeá-lo. Chamaram-no simplesmente de Porco. Tem todas as características suínas, mas não se sente como tal e não admite. Irrita-se e não atende.

Seu focinho, seu rabinho retorcido e suas cobiçadas costeletas são de porco. Mas ele não se apraz da lama como os demais e nem de restos humanos, quando se lançam no chiqueiro. Sempre preferiu o silêncio e a solicitude de um animal útil. Gostaria de participar em outras atividades do senhorio, de ser chamado de amigo. Mas o chamam de Porco, simplesmente.

Ele não corre muito, nem tem o olfato desenvolvido. Tem uma visão deficiente e tende a ser visto como prato de festividades. Nunca se olhou no espelho, mas sabia. Não era – definitivamente – um suíno. E nem poderia.

No entanto não entendia como o mundo assim o via. Tentou, sob todas as possíveis formas convencê-los do contrário e ser querido um pouco. Mas era um querido porco.

Após tantas e tamanhas tentativas deve seu devido esforço retribuído.

Uma escura tarde, estando solitariamente entre os pastos verdes, foi surpreso. Nem pôde ver quem o suspendera no colo e nem mesmo teve reação de gritar quando a lâmina afiada transpassou-lhe o pescoço nu. Não sentiu nada.

E, naquela tarde, redimido pela morte, recebera nomes diversos. Não poderia, mas ficaria feliz se ouvisse.
Bacon. Toucinho. Costeletas. Pernil. Lingüiça. E tantos outros, menos Porco, que o entristecia tanto.

As mágoas de agora

Hoje sei a razão de Casimiro sentir tantas saudades da aurora de sua vida, de sua infância querida que os anos levaram e nunca trarão mais. Eram tempos ditosos, de eternos mimos, sem as muitas preocupações de hoje. A vida seguia o curso manso de um rio tênue e desaguava na lagoa finita das vicissitudes pueris.

Quem sobreviveu à crise interminável da adolescência e os súbitos suicidas da puberdade haveria de encarar as preliminares da vida adulta – a juventude – como a volta dos anos serenos de outrora. Mas há sempre surpresas.

As mágoas de agora, como as conhecemos e nos impõem – a necessidade do sustento e a ganância pelo dinheiro, as futilidades de uma noite dançante, a busca incessante do eterno amor, e as pacatas disputas de um cotidiano que vai durar muito ainda - declaram que algo mudou. O barulho das guerras, e o desemprego. A morte e a paternidade. A crise aérea e a corrupção. Os palestinos e os skinheads. A moda e a nudez. As contas e as compras. Ai que saudades.

Quem nunca colheu mangas ou repousou à sombra das bananeiras haverá de comprá-las agora. Escolher os melhores frutos e dá-los aos filhos; do suor recém descoberto, da labuta ainda em face aprendizagem. São novas tardes, raramente fagueiras; os céus continuam lindos, nas noites insones e as manhãs, mais curtas, nos despertam ainda cheios de manhas.

O mar é de ressaca, o céu um manto poluído, o mundo uma oportunidade dourada, e a vida um hino de amor – a ser entoado. E é preciso olhá-los com desvelo e ao futuro com simpatia.

E então quando em questionamento, nos surgir a dúvida sobre qual FOI o melhor ano de nossa vida, pensemos em 2008.