o Tique.

Eu havia lhe prevenido. Aquele tique o colocaria em problemas. Era o emblema que colocava. Não admitia os riscos que uma piscadela poderia conter. Eu sabia de seu hábito espontâneo de picar ligeiramente, pelos cantos. Mas era tique. Era repentino e traiçoeiro. Não escolhia direções ou horizontes. Agia. Fazia de tolo, os desavisados e de furiosos, os imprecavidos.
Não escolhia sexo, idade ou humor. Piscava, apenas. Desde a epigênese da infância e desenvolvera-se de forma tão natural, como algumas adjacências na puberdade. Se não lhe contassem, não perceberia. Como um daltônico diante da revelação do azul. Havia inocência e certa negligência.
Tal imprudência, contudo, teve seu merecido fim. Piscara para a pessoa errada. O metrô paulistano desenvolve todo tipo de ser. Desde os indiferentes e soturnos, até os solitários e suicidas. Foi um desse que encontrou. Sua cabeleira espetada, vermelha viva, pela ação da Koleston chamava a atenção, é verdade, e quem se atrevia a admirar, acabava iludido pelo tique involuntário. Mas piscara pra um poeta, um amante. E foi um crime. Acabou em suicídio, platonicamente.
Eu disse que disse que aquela estranha mazela o condenaria. Já apanhou, beijou, bateu, sorriu, amou, ignorou e foi recebido com calorosos dedos anulares e xingamentos. Mas ele não creditou-me. Afinal, que vale o conselho de um amigo, cheio de critérios!