Um gato morto.

Ontem morreu em meus braços um gato cinza. Era estupidamente burro, o gato. Seguia pela calçada, com andar tranquilo e olhar displicente; de repente, atirou-se loucamente no meio da rua hostil. Talvez fosse somente um gato suicida, o que me causaria mais espanto, além do motivo óbvio. Minha intenção não é criar suspense, dramatizar ou esconder o fato irrefutável que o bichano morreu. Estupidamente.

Desviou-se da virtude de seu caminho seguro e lançou-se em baixo de um carro preto. Nem era importado, nem corria muito. Na verdade vinha devagar, parecia dar uma chance ao pequeno. Olhei e vi como o gato girou de baixo de duas rodas. Foi um espanto, ver alguém morrer assim, como numa tragédia.

Como em toda desgraça, eu era a única testemunha. Clamei por ajuda, mas a única que viria seria a minha, incauta. Nunca tinha tocado um marimbundo antes, mas a visão daquele animal estirado no chão; a boca a escorrer um filete de um sangue escuro, o corpo trêmulo, e a voz falha, a pedir misericórdia me fez querer atendê-lo. Pareceu-me profundamente arrependido, e tinha motivos. A roda lhe fez um estrago considerável.

Foi por estar ainda vivo que o tomei em minhas mãos. Nunca reparei na fragilidade óssea dos felinos e não parecia com nada mais que um monte de delicados cacos. Aqueles olhos, profundos e rotos a me mirar; um peito arfante e as pequenas patas agarradas.

Com minha mão o transgredi em seu momento fúnebre. Perdera o veludo. Oco, torpe , rude e torto. E a visão permanente de seus caninos estáticos, pálidos, cálidos, me fez concordar com Vinicius, num momento trágico, que nada parece mais com o fim de tudo que um gato morto.