Amenidadess

O amor começa.

2009-10-10T20:32:00.002-03:00

O amor começa, no primeiro e modesto elogio que antecede o primeiro beijo; nos centavos dispensados no presente cheio de carinho e intenções, na carta nunca entregue, no correio eletrônico que se apaga e na foto de perfil e risos que se rouba sem consentimento. Começa úmido na chuva que se pega depois da conversa longa, no caminho estreito e breve entre a inocência e o colégio; e enorme ele começa e se estreita, egoísta, afoito na paixão cega, inconseqüente e infinita, cultivada no primeiro minuto de contemplação.
Pode começar o amor nas amêndoas dos olhos mais bonitos do rosto mais bonito, nos despudor da nudez, na imensidão dos cílios; na severidade dos braços que se buscam e se repelem como dois dançarinos sem treino. Na poesia natural e inconsolável dos pôr-do-sois, nos laranjas e anis distantes e altos, como as esperanças dos mais símplices; do belisco da lua no negror do mar noturno; nos bosques, nos tempos imarcescíveis dos parques. Entre uma supernova e um eclipse, na décima segunda casa de Saturno, no Zodíaco, entre a força de Sagitário e fúria de Gêmeos pode o amor nascer. Pode iniciar de repente no final de uma rima mal feita de um poema esquecível e na canção feia cantada de improviso.
Começa com o estagiário novo e a secretaria, da impressão que se tenta causar, no preciosismo das palavras, no pensamento correto e do alinhamento minucioso das saias do uniforme no segundo dia; e depois do expediente talvez o amor comece como uma hora feliz e depois demissão. Com certeza com flores recém compradas e bombons sortidos tal qual o gosto de muitos beijos. Mas na santidade do silêncio também se começa o amor, imperativo e incontrolável como a criança obstinada por um agrado, carente, impaciente e modesto.
Como um vulto, da noite começa, envolto num enigma, com milhares de luzes vindo de todas as partes, na profundidade dos salões, no neon incômodo aos olhos, pousados em longos sofás de couro. Na periculosidade nos bares, nos goles reprimidos de conhaque, no balé, depois da dança e entusiasmo; virtualmente ele nasce, através de milhas de cabos ópticos, que não se vêem; solitariamente, a sós, entre as vogais de um teclado e um cumprimento, nas ruas, numa esquina, por exemplo, em algum momento entre a distração e o êxtase, o corpo freme e o amor começa.
Quando o tempo pára, o amor começa. Quando imprevisível muda e previsivelmente no príncipio da primavera, depois das quedas de folhas e arrepio, no inverno, no verão talvez, em Paris sempre, até na República Popular da China e no Kuait. Começa o amor, na verdade, na surpresa, entre duas ou mais pessoas, num fumante a perguntar por fogo, por interesse, depois da primeira noite de luxúria e espasmos, na viuvez, quando acaba o ódio, na admiração; sob qualquer pretexto, a contra-gosto, sem qualquer virtude, de forma imediata e irrepreensivelmente o amor começa.

Baseado em: O amor acaba, de Paulo mendes campos.

Diva

2009-05-06T16:40:00.004-03:00

Às dezenove horas desta quarta-feira no divã rosado e poento ela senta e conta. Conta com energia e meneios nas mãos, expondo as palmas, seus segredos e anseios. Relata com estranha incredulidade, como largado no meio fio, numa porta de carro batida, veio o fim do seu romance, do seu amor. Descrevia, trocando palavras, seu delicado relacionamento, repletos de dúvidas e frustrações. Escorregam confissões e alguns conselhos.

Sabe que seus braços ora apertados, agora apartados, estarão apontados em outra direção; consciente que seus votos agora serão para outro, um desconhecido que logo lhe causará tamanha impressão que será seu amor eterno até o breve fim. Seu afeto incondicional e indissolúvel se transformou em desespero, em ódio e depois em nada; com a vontade de contato anuindo aos poucos até a indiferença e o esquecimento. Simultaneamente o futuro incerto parecendo mais atrativo e o passado glorioso, perecendo.

Parecia também, naquela hora e naquele divã que seus relatos confusos, trocados, se confundiam com seus sentidos e não sabia o que dizer ao certo, ou o que sentia. Sabia que o queria de volta, naquele instante, mas a sua chance já não estava ali, tinha desistido também. A psicóloga, feminina, educada, solteira e leonina a tudo escutava com pertinente imunidade, tecendo e escrevendo comentários e murmúrios de contentamento. Liam-se neurótica, angústia, desequilíbrio, mágoas, inconformismo em suas notas e humanidade.

Os braços imperativos do relógio se encontravam novamente no final de hora. O assunto encerrado; a consulta encerrada, o romance encerrado. Aberto o vão mecânico do elevador a paciente neurótica, evadia-se em angústia, mirando o chão de um mundo em desequilíbrio, chorando as mágoas de seu inconformismo severo e ortodoxo, mas cheio de esperançosa humanidade.

Eu...

2009-03-08T23:24:00.002-03:00

Eu sou a que no mundo anda perdida,
Eu sou a que na vida nao tem norte,
Sou a irmã do Sonho, e desta sorte
Sou a cricificada...a dolorida...

Sombra de nevoa tênue e esvaecida,
E que o destino amargo, triste e forte,
Impele brutalmente para a morte!
Alma de luto sempre incompreendida!...

Sou aquela que passa e ninguem ve...
Sou a que chamam de triste sem o ser...
Sou a que chora sem saber por que...

Sou talvez a visao que Alguém sonhou,
Alguém que veio ao mundo pra me ver,
E que nunca na vida me encontrou!

postagem de meio de semana.

2009-03-02T23:30:00.001-03:00

Que regozijo chegar em casa, depois de oito horas consecutivas de trabalho - sob a regência de um condicionador de ar - num dia de verão, suado e pegajoso e encontrar repousando na geladeira ainda um gole de refrigerante de cola. É o ápice da classe média.

m u r i l o

2009-02-15T22:18:00.005-03:00

do espanhol, “pequeno muro”

Do murilo que entre nós havia, uma muralha imensa se ergueu e sempre invencível. A princípio comecei contando as horas e depois os dias que logo se transformaram em semanas e em meses. Agora não conto mais nada, nem mesmo com a esperança.

Já pensei em te beijar e então partir; em fugir e então voltar. Já pensei gritar-lhe o nome e me esconder; te xingar e me arrepender. Já considerei o fato de nunca ver-te, de ter-lhe, por uns tempos, por uns braços; de negar-lhe, de ceder-lhe. Já pensei na existência, decadência, no amor e na solidão. Já pensei que poderia amar e ser amado, por um dia nesta vida. Já pensei em buscar-lhe e esquecer; em me entregar e me esquecer. Agora não penso mais nada.

Diplomacia fraternal

2009-02-08T12:39:00.003-02:00

Minha irmã neste domingo teve a audácia de negociar a faxina de meus pertences por alguns trocados. Eu deveria despender de poucos reais em troca de uma quantia de peças de roupas lavadas e de varridas de vassoura. Jurou que só limpava meu quarto mediante um pagamento mensal. Objetivei-me absolutamente contra essa barganha, uma verdadeira afronta ao fraternismo imperante em casa. Irmãos não negociam com irmãos; ainda mais dentro do recinto sagrado do lar, onde coabitam todos os segredos da família. Usei de vários argumentos tentando concentrar na irracionalidade da proposta, sugerindo que como desocupada e mulher ela devia se ater nos afazeres domésticos sem dramas.
- Mas eu preciso fazer minhas unhas, vejam como estão encravadas.

Dissertei sobre essa tentativa infrutífera de voltar às origens primevas do capitalismo, onde um tanto de serviço corporal era trocado por dinheiro e cujas garotas de vida fácil fundaram. Era um absurdo, até uma covardia envolver a limpeza das minhas roupas íntimas numa negociação financeira. Como eu poderia fazer escambo com minha necessidade de conforto e higiene. Sugeri que ela continuasse a manter o serviço sem restrições e sem compensação monetária. Seria como um pôquer entre amigos: sem apostas ou ameaças; ganhos ou perdas. Insatisfeita com minhas argumentações, passamos da proposta tímida e amigável ao canibalismo fraternal, mordendo-nos doloridamente sem passar pelo estágio intermediário da troca de acusações e insultos. Rolamos abaixo alguns degraus na escada metafórica da Diplomacia e da escada literal, num vão de pé-direito duplo.
Terminados os curativos eu conclui: o capitalismo e suas negociações implícitas podem ser desfavoráveis e dolorosas; e observando as mulheres, cada vez com mais critérios, só posso concluir que não são humanas. Sem restrições de parentesco.

Astolfo!

2009-01-31T13:24:00.002-02:00

Astolfo era um dos poucos homens que se importava com a opinião alheia. Nunca saia de casa sem passar ao menos sete vezes em frente do espelho, conferindo todas as possíveis falhas no seu visual impecável, retocando os vincos em suas calças de cambraia. Iniciou esse ritual desde que Dorinha o abandonara alegando falta de asseio.

- Você é desleixado, Astolfo! Você nunca depila os cabelos do pé e ainda arrota enquanto dorme.

Na verdade ele nunca tivera muito sucesso com as mulheres. Sua última namorada era de meia idade - caminhando para a idade antiga - e ambidestra, o que ele considerou uma útil e prazerosa proeza. Mas ela o trocou por um casal de gêmeos, que a usavam simultaneamente. Tentou parceiras mais jovens, mas elas estavam mais preocupadas com suas caspas, do que com suas necessidades sócio-afetivas. Viviam citando estilistas intencionais em línguas profanas e nunca aceitavam seus sapatos de couro de leopardo, comprado na única vez que foi ao exterior, nas aldeias primitivas da Tanzânia. Além dos sapatos, Astolfo trouxe consigo a idéia fixa de que mulher honesta era aquela que garantia o almoço com lanças na mão.

Usava um produto capilar específico, que disciplinava seus longos e negros fios, repartindo-os ao meio, igualmente distribuídos. Aparava todos os dias a barba rala, exalando sempre um cheiro de menta com hortelã do pós-barba comprado em liquidação. No armário antigo que herdou dos pais guardava as camisas, as calças e os acessórios colecionados ao longo dos anos. Cintos de várias cores e posições políticas, botas, broches, chapéus e até um chicote, adquirido por impulso, por influência da Anastácia.

- Querido, você já praticou sodomia?

Mas antes que pudesse experimentar todos os ritos de Sodoma, Anastácia foi presa, tentando usar frutas e outros artigos alimentícios para fins impróprios. Aquele imenso chicote de couro não foi mais utilizado; afinal o que pensariam se um homem solteiro normal e saudável usasse um artigo daqueles. E ele sempre se importava com a opinião dos outros. Era comedido com as palavras, nunca proferia palavras torpes ou adjetivos na hora errada. Fazia questão de conjugar os verbos corretamente e sempre ter um trecho de música para citar em momentos líricos.

- “Minha querida pequerrucha,
aqui nas mãos trago essas flores e essas unhas...”

Fazia questão de chamar toda nova pretendente de madamoseille, a menos que descobrisse que era casada. Chamava-a nesse caso de “vadia”.
Hoje, especialmente hoje que tinha um importante encontro com uma ex-militante do comunismo na Albânia, loira e tocadora de gaita; não achava um cinto adequado que ornasse com suas calças listradas espanholas, estava ridículo. Observando-se no espelho, convencido de que não estava trajado decentemente, foi tirando todas as peças, uma-a-uma, recompondo novamente o visual, começando dessa vez pela camisa bordô de linho italiano. Afinal, a opinião alheia importava e ele queria estar impecável.

cito

2009-01-25T23:57:00.001-02:00

Meu nome é Márcio Roberto de Barros Monteiro; me chamam de cito e eu não sei porque. Algumas coisas sobre mim nunca poderei explicar. Nunca entenderei a razão de ter nascido assim exatamente como sou. Nunca explicarei porque nasci paulistano, branco, sagitariano e canhoto. Meu cérebro funciona diferentemente de noventa por cento da população, nos dois hemisférios. Surgem idéias, conceitos, iras e serenidades nos diversos lobos que me recheiam o crânio. Meu canhotismo pode determinar meu gosto musical, minha paixão exacerbada por cinema e minha dificuldade em amar. Talvez seja a influencia má dos signos do Zodíacos. O fato é que milênios de recombinações genéticas formaram minha complexidade física e intelectual até eu surgir, não exatamente como queria, mas como sou. E isto é fantástico.

2000inove?

2008-12-31T23:52:00.001-02:00

Diferentemente dos Estados Unidos que comemoram o Ano Novo, o Dia de Ação de Graças e o 4 de julho, no Brasil só temos uma queima de fogos e ainda assim como as chuvas de inverno: apenas em pontos isolados. Dizem que o maior Reveillon do mundo é o de Copacabana e somente na Rocinha há mais pipocos e rojões.
O ano de 2009 é o penúltimo da década - o que me provoca tremuliços - e promete ser o penúltimo de muita gente. Estima-se que a fome e o Fome Zero, a Suzana Vieira e Santa Catarina não existam até o fim da década se as coisas continuarem nesse pé. Prevê-se também que a Dutra desapareça, já que São Paulo e Rio crescerão tanto, impulsionados pelos shows da Madonna que eles se dêem às mãos finalmente, como na pintura de Michelangelo. A desvantagem é que um tiro disparado em Ipanema pode implicar numa bala perdida, tanto na Lapa de lá ou quanto na Lapa de cá.
É bem possível que o Ronaldinho marque gols, dissolvendo a crise econômica mundial, ao demonstrar o pleno trunfo dos cartolas do futebol brasileiro, o que significaria a valorização do Real frente ao Euro e uma pontada de inveja no real Madrid.
Provavelmente a China se torne a nação mais poderosa do mundo, ou pelo menos a mais poluidora, o que seria uma tragédia, não pela emissão mortal de carbono, mas pela falta de escolas de mandarim no mundo. O Obama falaria e ninguém o ouviria, e como seu antecessor, usaria de métodos mais hostis e bombásticos pra suprir sua carência, e não seria no Iraque. Acho que a Carla Bruni posa nua novamente, já que a França sempre foi liberal e lá o presidente come muito bem.
Mas antes, muito antes de tentar qualquer incursão na língua Chinesa, ou uma viagem proveitosa nos ensaios eróticos em francês será preciso reconquistar aquilo que pensávamos que tínhamos pleno domínio: o português. As novas regras ortográficas vêm para destituir nossa soberania como nação e quem sabe nossa tirania como brasileiros. Nunca mais estaremos convictos de um acento, da irmandande de dois “erres” ou da procedência de um hífen; salvo a crase, que se mantém intacta como a corrupção em Brasília. É a obsolência da Era da Imprensa, de Guttemberg, já que tudo o que se imprimiu até hoje será anulado e precisará ser reeditado, causando calos e tendinite nos letrados, de uma forma geral e a final aceitação que desconhecemos nosso idioma e somos um país de analfabetos. Talvez a Igreja intervenha e queime os livros de uma língua lusitana retrograda e profana junto com as bruxas. Talvez queimem só as bruxas e as profanas.
Por precaução, em 2009, guardarei meus versos arcaicos de Bilac e as fotos ousadas da Primeira Dama sob a cama.

P.S.: O Ano de 2008 foi do Escorpião e do Escorpião somente. Tatuado na barriga e no coração.

Eu sou o Grinch!

2008-12-24T22:42:00.000-02:00

Eu sou o Grinch e não ligo pro Natal. Todo esse estoque de comida, como se fossemos viver um ataque nuclear e a essa concentração de gente em volta de uma árvore me cansa seriemente. É o dia do ano em que menos como e bebo. Recluso-me em algum recinto sereno e calmo.
Evito até os shoppings, esses templos de concreto e consumo que ficam demasiadamente nocivos nesta época. Cheio de crianças em busca de presentes e adultos a procura de soluções.
É claro que adoro as decorações nas ruas, repletas de luzes piscantes e um pouco de cultura e contemplo satisfeito, sem pensar em quantos graus a terra vai aquecer com isso. Sem considerar quantas crianças passarão fome e quantos quilos de carne deixarei de comer. Gosto dos presentes e dos sorrisos, mesmo tendo de pagar por eles. Papai Noel já num me ilude mais, há muita compreensão em mim. E aqui nem neva, só esse sol que nos queima os miolos e essa chuva que a tudo aterra.
E de tudo o que mais odeio no natal é que ele precede a passagem de ano, é como se nossos corações se preparassem pro fim eminente. É a analogia do noivado na vida sentimental, que nos concede a chave que nos levará para um começo sem volta. O ano novo é um saco, só é aprazível e bem vindo se o ano velho for terrível e você não agüentar mais. É o chamamos vulgarmente de esperança.Mas o mais chato do natal são os embrulhos, sempre os embrulhos. Há bastante intenções de paz, amor, alegria e sinto-me nostálgico em certos momentos e acho que é o efeito do espírito natalino, mas o que estraga tudo são os embrulhos, há muitos deles no natal, definitivamente. Mas um pouquinho de amor ou solidariedade já justificam tudo, já um pouquinho de saúde, um descanso na loucura.

the life in technicolor

2008-12-08T14:53:00.002-02:00

Hoje põe-se uma vela a mais no seu bolo technicolor.
Mesmo sabendo tão pouco a seu respeito, sei que minhas madrugadas nunca mais foram as mesmas, nem as manhãs tão pouco. Que a tristeza e a melancolia pudessem ser tão coloridas, e que a solidão pudesse ser tão cômica e confeitada, como uma película feita em technicolor pelos melhores cineastas.
Aprendi a delícia de manter uma vida em superlativos, finississimamente; bebendo na mesma proporção, colecionando histórias nos porres sucessivos.
Iludindo-se e desiludindo-se sempre, com amor virginal e intenções menos puras, que sempre começam nas segundas e terminam em alguma décima... sendo confundido com os mais loucos devassos...com os amantes mais profissionais ou com a vitima mais próxima...
Mas que se revelou graciosamente como um tio exemplar e um primo queridíssimo.

para R.V.

trouble slepping

2008-12-02T11:54:00.001-02:00

É tarde e me sinto cansado e estou tendo problemas pra dormir. É essa constante necessidade entre respirar e pensar. Viro-me levemente pra esquerda pois me cansei de novo. Sinto o calor subindo pelos lençóis amarrotados e dispersos, chegando ao travesseiro que já foi ao chão. Está cada vez mais claro o escuro desse quarto, mais sonoros os mínimos ruídos na casa ao lado.

Surge uma TV na sala, um pouco de passos num piso de tacos da década de 50 e as baratas no chão e me incomodam muito. Não levantarei novamente pra tomar água, esvaziei a bexiga e não há nada para ler. Os braços descansados do relógio trabalham cada vez mais lentos, sinto-os girando nessa roda sem graça e infinita. O tempo não passa. Da mente vem um turbilhão de idéias que nunca cessa, misturando todos os assuntos com problemas com dilemas com memórias com sonhos que sonho acordado. Sinto o início de dor na lombar, é hora de virar-me novamente.

Lembro que esqueci de ligar o despertador. Levanto duvidando se é necessário. Recuso apelar para qualquer recurso medicinal, não tomo nada. Eu poderia estar insone por vários motivos, e deveria culpar muitas pessoas; só não diga, por favor, que estou me apaixonando.

Eu já vi esse filme. Vou desligar de novo. Está cedo agora. Alguns galos cantam no terreno baldio. A vizinha prepara o café e bate nos filhos; ele estão atrasados de novo. Meu jornal chegou e só lerei a resenhas dos filmes da semana.

Estou com o mundo sobre os olhos e sonolento; feliz porque ainda tenho um pouco de creme anti-olheiras.

Dona Cotinha

2008-11-18T12:16:00.002-02:00

Dona Cotinha tinha por mania o hábito de contar anedotas. Um dos últimos relatos referia-se vagamente sobre o fato de o mundo se acabar. Jurara de que suas plantas emergiam alienígenas genocidas que haveriam de atacar a humanidade. Passado um mês de gritaria pelos corredores, descobriu-se que de suas violetas surgiam pulgões verdes e não aliens apocalípticos. Ainda ela dá vestígios de acreditar no Armageddon iminente, entretanto.
D.C., como foi apelidada; fazendo alusão ao caráter bélico-imperialista-catastrófico que havia em Washington (D.C) nunca tivera simpatia dos vizinhos. Certa feita afirmou que seu gato pardo, era preto. E que ele mantinha obscuras relações com a vizinha do 302. É claro que Abelardo, o marido do 302 não gostou nada da polêmica e das insinuações de pertencer a uma seita que sacrificava animais e outras formas de vida. As perjuras de Dona Cotinha contra a vizinhança tornaram-se insuportáveis. A filha do Cateto, do 210, ainda mostrava a língua e outras adjacências quando D.C. apontava no corredor.
Disseminou suspeitas ao homem de regata branca e peito depilado que visitava regularmente a moradora do 115. Nunca provaram nada. Nunca também conseguiram descobrir de onde vinha o terrível cheiro de nozes turcas que Dona Cotinha sentia sempre. O máximo que descobriram foi o cadáver do periquito amarelo que o caçula do 230 desovou havia meses. O dono do cantante pássaro, desvendado o crime tomou providências. Estilingues e armas de baixo calibre foram banidas do prédio. Seguindo-se a essa ela desenvolveu certa implicância com a barriga de Arnaldo, do 202. Além de excessivamente branca e peluda, seu abdômen possuía segundo D.C dizia: algo obsceno. Talvez fosse o recôndito do umbigo ou as dobrinhas logo acima da cintura. Terminou por expulsá-lo do condomínio.
Certo dia, convencida que de sua janela do banheiro entrava muita claridade, prejudicando o crescimento de suas violetas pulguentas, decidiu que deveria tapar o sol com a peneira. A idéia, quando foi apresentada a Rogerio Mateus, o porteiro, causou espanto e até comoção. A noticia logo se espalhou pelos interfones até o inquilino do 513 que nunca tinha sido visto, foi acionado. Muito burburinho agitou a semana e só comentavam aquilo. Todos previam algo terrível e totalmente prejudicial, de forma que foi decidido impedi-la.
Haveriam pelos métodos tradicionais ocidentais e depois pelos orientais persuadi-la a desistir da manobra de tapar o sol com a peneira. Muitas investidas e nenhum meio pacífico foi eficaz. Uns preferiram em assembléia partir para medidas mais eficientes, mas todos queriam agir na legalidade. Ficou decidido que ela deveria morrer de overdose de aspirinas. Não se reconheceu a voz que idealizou o plano – suspeita-se que foi o Abelardo, do 302 – mas logo foi sendo aceita sem protestos.
Na manha do dia que ela empunhou as telas para tapar misteriosamente suas janelas ela foi encontrada estirada, com olhos e boca abertas segurando um frasco vazio de aspirinas na mão. O sol forte entrava pelo velho e úmido banheiro doirando levemente o corpo desfalecido. Os legistas constataram que ela tomou no mínimo quarenta cápsulas de um analgésico comum. Consultados pela perícia sobre a morte suspeita de dona Cotinha, todos os vizinhos confirmaram: ela reclamava de fortes dores de cabeça; entrava muito sol pelas janelas, disseram.

Foi a última anedota de Dona Cotinha.

M

2008-11-10T15:08:00.002-02:00

From the moment the lights went off Everything had changed.Vi-me rodeado de uma centena de pessoas estranhas, histéricas, quando as luzes se acenderam. Havia tanta euforia e câmeras ligadas, soltando coloridos flashes como loucos vagalumes que apenas admirei e nada parecia ser o mesmo realmente. Um som forte de gritos femininos reverberou pelo salão lotado. Tão pequenos e demasiado simples eles cantaram “I was so high I did not recognize The fire burning in her eyes”. Mas ao longe e no fundo eu ouvi o fogo ardendo em seus olhos. É estranho – e até mesmo bom - gostar de alguém que não se conhece, não se vê. Cada dia alimentando um sentimento por alguém que se conhece só a voz. Ver ao vivo é melhor ainda, eu creio. I know I don't know you But I want you so bad Everyone has a secret Oh can they keep it? Oh No they can't.

Não, não vou mantê-los, e eu não te conheço. O show foi excelente, fui cantando cada verso com veracidade, sabendo que vivi cada letra nesse ano que já vai longo. Curto foi o musical. E tão intenso que nem tive tempo de me apaixonar naquela noite, nem rouco fiquei.

And we're only several miles from the sun, e estava tão quente, eu derretia como um picolé fora de casa. Entretando cada vez mais feliz por estar ali. Afinal nothing lasts forever, but be honest, babe It hurts, but it may be the only way. Era o único caminho que eu conhecia: uma voz fininha, um corpo magrinho nos guiando, nos embalando até um coração mais tranqüilo, às vezes perverso, mas sempre tranqüilo.

Minha preferida é Sunday Morning, uma das eternas. Começou tímida com o piano e logo cantei também: é domingo de manhã, a chuva caindo. Roubo algumas cobertas e divido peles, as nuvens nos envolvendo em momentos inesquecivéis... É tão fundamental, talvez seja tudo o que eu precise, eu via tanta coisa no escuro, convidando alguns ossos quebrados, umas costelas pra descansar em mim. E eu cantando cada vez mais devagar, não querendo nunca que acabasse. E eu juro, no final, havia uma flor em seu cabelo, mesmo sabendo que eu teria de ir pra casa sem você.

E assim, como começou, logo veio o fim. Mas eu não havia terminado ainda. Acho que nunca vai acabar; esse show, essa canção, essa lembrança. And with a tear in my eye Give me the sweetest goodbye That I ever did receive.

O fim da era de Aquário!

2008-10-08T23:44:00.000-03:00

Diferentemente da celebração que fiz no passado

(VIDE http://amenidadess.blogspot.com/2007/08/l-vem-primavera.html)

a primavera deste ano promoveu um efeito inverso dessa vez. É o fim, acredito da era de aquário! As flores murchando em plena estação, os casais se desfazendo como a neve nos lugares remotos. Meses de friagens nos pés e de infindáveis promessas em Campos culminaram por determinar esse período de atípica estiagem amorosa em minhas cercanias, atingindo amigos, parentes, famosos e ficantes.
Profundos e vistosos casais antes unidos agora perfilam solitários. Nenhum a minha volta escapou, nem mesmo eu que ainda ingênuo e carente acreditava nas boas intenções da paixão e em suas adjacências. Essa primavera tem sido a derrocada final do amor e das coisas românticas.
Esse frio inconsolável que nos atingiu fora de época deve explicar-nos alguma coisa. As esquinas paulistanas nunca foram tão gélidas e solicitantes. Há solteiros, sozinhos, disponíveis e meretrizes por toda parte apelando pela volta do sentimento universal. Até mesmo a libido anda escassa; passa tímida pela Paulista ocultada por densos cachecóis. Talvez seja apenas o efeito mais imediato da crise nos bancos americanos ou represente o fim da era dos relacionamentos estáveis. Provavelmente com a queda abrupta da Nasdaq os enlaces tendam a acompanhar a baixa e ninguém se comprometa mais.
Nada de amores eternos, juras impróprias e prantos inconsoláveis. A crise determinará o fim do corneamento e do adultério. Ninguém será de ninguém, por questão meramente econômica. Até mesmo a troca eventual de casais e parceiros será comprometida, não haverão mais casais, só parceiros. Somente subsistirão as floriculturas destinadas aos mortos e aos cemitérios e se anunciarão em breve a extinção de alguns segmentos de novelas e programas na tv. A lei seca logo será derribada: multidões de solteiros festejarão sua decadência nos bares em altas torres de chopp e os suicidas guiarão nos volantes. É o fim da era de aquário que anunciei no ano anterior.

Com seu término jaz meu sonho antigo e nunca esquecido de viver um grande amor, perseguido com afinco ao longo deste longo e florido ano. É a desistência do olhar atravessado, do perfume, do elogio, da espera. Ou talvez eu esteja completamente equivocado em minhas previsões e a desunião de alguém represente em meus dias primaveris a minha felicidade.

2008-09-22T13:28:00.000-03:00

Tudo tem o seu tempo determinado, há um tempo determinado para todo propósito debaixo do céu. Não há tempo, contudo, para todo propósito. É preciso amar e odiar ao mesmo tempo e simultaneamente guerrear e buscar a paz. Com as mesmas mãos ajuntar e espalhar pedras, e com os semelhantes lábios sorrir e espraguejar. O mesmo vento que amansa que é o mesmo que uma saia indefesa levanta. A casa que se nasce é aquela que se deve morrer. É preciso comer e decidir, usar o tempo de dormir e estudar. É preciso abreviar o tempo, despontilhar o relógio, partir mais cedo e tentar voltar. É preciso, extremamente preciso que o beijo seja no primeiro encontro e que a morte não seja postergada.
Há o tempo para trabalhar, que nunca cessa, que é dividido entre o tempo do lazer, da criação, da paciência e do saber. Um verso precisa nascer espontâneo no tempo de espera e um poeta se fazer entre mil projetos. É necessário se gastar e colher o que ainda não plantou, sugar da terra a vinha que ainda não vingou; que se faça conhecido a quem nasce, antes de nascido ser. Prever-se a partida, os lucros e as tempestades inesperadas que não se conseguirá nunca prever.
Dois amores simultâneos, três parceiros, quatro no esquecimento; é muito eficaz. Não há tempo. Nossos dias carecem de disciplina, de pontualidade, de organização, de uma mente esquecível que a tudo abarca, que liga os aparelhos que funcionarão na hora vaga. Nossos sonhos têm seu tempo, tem sua hora, produzidos hoje em dia em caixas cada vez menores.
Não há tempo para muita coisa e muitas coisas não terão tempo jamais abaixo do sol. Uma vida é muita pouca. É curta o suficiente pra se descobrir um inseto, plantar uma árvore ou desconhecer a miséria e a dor. É incrivelmente curto quando prazerosa, quando ociosa, a vida é um sopro. Por isso é conhecido que se deve julgar, retribuir e encontrar algo, nesse breve período. É preciso que s construa um futuro num dia como hoje, todo dia infenso como hoje, que o passado prevaleça e que sempre, sempre, sempre se corra, e correndo busque um momento a mais ou quem sabe a menos desse tempo insuficiente que a nós nos foi dado e que estamos sempre em desvantagem.

(sem tempo para pensar num título)

Saudade

2008-08-14T17:08:00.000-03:00

As reações adversas que o texto anterior causou me deixaram bastante contente; sou adepto da teoria: "Está sem ter o que fazer, crie polêmica". E o amor é sempre polêmico.

Por esses dias que estive ausente milhões de assuntos me passaram a mente, mas passaram. A sequência de dias comuns e a cadência de horas sem desespero deixaram-me ausente neste blog.

As vezes sinto saudade de escrever, escrever algo que nunca escrevi. Sempre penso redigir um texto que mereça realmente ser lido, uma nota, um verso, um pensamento humano e trivial. Outras vezes, de forma mais estranha e complexa, sinto falta, até mesmo saudades do amor que nunca tive, dos amores que nunca quis. Uma saudade imensa de tudo que brilha que traz conforto das pessoas mais incríveis dos momentos que vivi nos filmes. Talvez mais falta ainda do tempo imascercível que se foi, irreparável, como todas as oportunidades que se foram com ele. E com ele um pouco de mim que se perde a todo dia, quando encontra outro de mim, no próximo minuto. E que se encontra e que se perde de novo. Sinto uma saudade análoga a saudade, uma esperança, uma vontade, quase uma inquietude.

Gosto de estar inquieto, por muitas vezes e do sabor do desassossego.

Acho que lerei mais; acho que vou amar de novo.

Amenidade

2008-07-07T23:42:00.000-03:00

Feliz aquele que viveu e não amou,
e se amou; não sofreu.

Triste fui eu: vivi, amei, sofri.

pipoca ou piruá?

2008-06-30T00:42:00.000-03:00

A transformação do milho duro em pipoca macia é símbolo da grande transformação por que devem passar os homens.O milho de pipoca não é o que deve ser. Ele deve ser aquilo que acontece depois do estouro. O milho somos nós: duros, quebra-dentes, impróprios para comer. Mas a transformação só acontece pelo poder do fogo.Milho de pipoca que não passa pelo fogo continua a ser milho para sempre. Assim acontece com a gente.As grandes transformações acontecem quando passamos pelo fogo. Quem não passa pelo fogo fica do mesmo jeito, a vida inteira. São pessoas de uma mesmice, uma dureza assombrosa. Só elas não percebem. Acham que o seu jeito de ser é o melhor jeito de ser.Mas, de repente, vem o fogo. O fogo é quando a vida nos lança numa situação que nunca imaginamos - Dor.

Pode ser o fogo de fora: perder um amor, um filho, um amigo ou o emprego. Pode ser o fogo de dentro: pânico, medo, ansiedade, depressão, doenças e sofrimentos cujas causas ignoramos. Há sempre o recurso do remédio, uma maneira de apagar o fogo.Sem fogo, o sofrimento diminui. E com isso a possibilidade da grande transformação.Imagino que o milho dentro da panela, ficando cada vez mais quente, pensa que a sua hora chegou: vai morrer.Dentro de sua casca dura, fechada em si mesmo, ele não consegue imaginar destino diferente.Não pode imaginar a transformação que está sendo preparada. O milho não imagina aquilo de que ele é capaz.

Aí, sem aviso prévio, pelo poder do fogo, a grande transformação acontece: BUM!E ele aparece completamente diferente, como nunca havia sonhado. Piruá é o milho que se recusa a estourar.São aquelas pessoas que, por mais que o fogo esquente, se recusam a mudar. Elas acham que não pode existir coisa mais maravilhosa do que o jeito delas serem. A sua presunção e o medo são a dura casca que não estoura. O destino delas é triste.Ficarão duras a vida inteira. Não vão se transformar na flor branca e macia. Não vão dar alegria para ninguém.Terminado o estouro alegre da pipoca, no fundo da panela ficam os piruás que não servem para nada. Seu destino é o lixo.

E você, o que é?Uma pipoca estourada ou um piruá ?

Adônis ambíguo

2008-06-15T11:55:00.000-03:00

Havia pinheiros, acredito, em volta de Adônis e de seu templo grego; e em seu leito, a cada manhã, rescendia o cheiro morno de seus amores noturnos. Bem dotado de extrema beleza e conhecido como incansável amante, desde cedo o pequeno Adônis despertara suspiros e discórdias por entre os corações desavisados. Angariava admirações diversas e por tantas vezes as dispersava que a singela grandeza de seu encanto anulava em que cada caso sua indiferença e seu desdém pelos sofrimentos alheios.
Era tão belo, os cabelos um tanto loiros e um tanto desgrenhados; se falando, se calado, por muitas vezes e tão atrativo o mistério de sua presença que Afrodite, a deusa do Amor rendera-se aos apelos amorosos do rapaz e o tomou para si. Tamanho era seu feitiço e provido de singular graça que somente aqueles cujos os olhos tiveram o privilégio de pousaram sobre si podiam elogia-lo com propriedade. Como o desconheci eu paro nesses termos.
A verdade é que o destino fatal do Olimpo e somente no Olimpo sempre se irrompe soberano, mesmo nas paixões mais verdadeiras e nos amores mais sinceros e assim destituiu a serenidade dos encontros do Amor com a Beleza. Perséfone, a deusa que vivia nas trevas teve a despeito de tantos músculos a mostra apaixonar-se por Adônis, loucamente. Na disputa entre ambas, arquitetas de um mesmo sonho e impelidas pelo mesmo desejo incontrolável estiveram a rivalizar pelo mesmo homem. Grande era a rivalidade, as angústias e troca de desaforos entre as duas, que até mesmo nosso amigo Puck, o cupido secreto e tresloucado de Shakespeare haveria de estranhar semelhantes assombros e de tudo riria muito, nas longas noites.
Dessa desavença divinal, margeada por muitos dias e por tantas esperas, surgiu entre ambas um comum acordo: a ventura resignada de compartilhar o mesmo amor. Sob a anuência de Zeus, o príncipe dos deuses olímpicos um contrato foi firmado, reservando Adônis um terço do ano sob os cuidados de Perséfone, a deusa dos abismos; outro terço, semelhantemente, sob a terna afeição de Afrodite, a deusa do amor e da beleza e por fim, quatro meses o belo jovem estaria livre de qualquer compromisso, livre de qualquer abraço e de qualquer procura. E assim foi.

Adônis, que significa “Meu Senhor”, viveu por muitas estações desse modo, assim ambíguo, como senhor de todas e de nenhuma. A ninguém jamais foi dado a conhecer sua vontade, sempre dividida entre Afrodite e as Trevas, entre o mistério e realidade, entre o mito e a verdade, entre a segurança e a vaidade, entre a presença e a saudade. Entre os abraços presentes e as promessas juradas; entre a certeza e a escolha errada; entre mim e a coisa amada.

Corpo de morte

2008-05-27T23:57:00.000-03:00

No íntimo, um pecado me atormenta.
Um desígnio profano o alimenta.
Realiza o mal, averso ao pensamento;
Anula o bem que em meu ser intento.

Quem me livrará desse corpo de morte?
Infame, somente ao oculto se reporte,
A luta, no âmago, que a consciência abate
E a virtude gloriosa prostrada nesse embate,

Fenece. Vencida pelo desejo vil;
Ignóbil que me condena,
A morrer e a perder a vida,

Por uma vontade insana que me convida
E ao recusar-me me ordena
A ceder-lhe, e entrar em seu covil.

Terrível!

2008-05-04T18:25:00.000-03:00

Chovia muito e cheguei atrasado à aula. Precisava de atendimento urgente e imediato e a longa fila de desanimados me exigiu uma medida prática. Cheguei às barbas do idoso professor e perguntei: Onde preciso me sentar pra ter atendimento VIP?

Nunca simpatizei muito com ovos, fígado de boi e quiabos. O cheiro de ovos recém partidos me incomoda bastante e a simples visão de uma galinha choca me causa frescuras, mas sem gravidades. Recentemente desenvolvi uma estranha antipatia por abobrinhas, mas isso é irrelevante. É bem verdade que elegi coisas mais detestáveis que um punhado de gosmentos legumes.

Entre as poucas coisas que a vida me mostrou odiosa - e sinto que não sou o único -, figuram duas palavras imensas: adeus e perdão. Afinal, somente as palavras são importantes, não é mesmo. Diz a música que adeus parece ser a coisa mais difícil no mundo a se dizer. Vacilo nas duas.

Muitos mortos morreram sem minhas despedidas vãs – de que valeria? - e muitos partiram sem meu rosto ver. Visitar pessoas convalescentes sempre me constrangeu, mesmo as mais queridas. Nunca me senti à vontade para fazer um enfermo rir; e se de fato não posso fazer alguém rir, não estou à vontade; é inerente. Toda despedida se torna uma cerimônia e um emblema. Às vezes a omissão basta, pois nada alivia o fato inexorável da partida, quase sempre sem volta. Já tentei dizer adeus e gaguejei, tentei partir e tropecei. Dos que se vão, poucos conhecerão os meus adeuses.

E me desculpem, mas falarei da outra palavra depois.

P.s: até hoje, felizmente, continuo sem a resposta à minha interrogação.

Postagem enjoadinha

2008-04-26T22:26:00.000-03:00

Amores... amores?
Melhor não tê-los,
Mas se não os temos,
como sabe-los?
Se na bagunça,
Se no silêncio
Como os queremos!
Dão prejuízo,
Fazem chantagem,
Criam esperanças
E desfazem teus sonhos.
Brincam contigo,
Pedem carinho,
Desviam o caminho,
Como pequenos muros,
Te deixam na linha,
Te pedem perdão.
Resultado: reconciliação!
Depois vêm as noites em dupla
Os parentes te abraçam,
O cheque na praça,
Depois é de graça,
Depois é tensão.

Amores???
Melhor não tê-los
Noites de insônia – de amor
Cãs prematuras – matrimônio
Prantos convulsos – saudades!
Livrai-me Deus!
Amores são foda.
(Em sentidos vários)
Melhor não tê-los
Mas se não os temos,
Como sabe-los.
Como saber
Que brilho nos seus cabelos
A cada hora do dia
E que cheiro morno
na sua carne
Recém banhada.
Que gosto doce
Na sua boca!
Te abraçam, te apertam,
Te dizem adeus.
Voltam, te abraçam,
Te apertam, nos dizem.
Já vão.
Porém, que coisa!
Que coisa linda,
Que coisa louca

Que os amores nos são.

Um gato morto.

2008-04-18T00:12:00.000-03:00

Ontem morreu em meus braços um gato cinza. Era estupidamente burro, o gato. Seguia pela calçada, com andar tranquilo e olhar displicente; de repente, atirou-se loucamente no meio da rua hostil. Talvez fosse somente um gato suicida, o que me causaria mais espanto, além do motivo óbvio. Minha intenção não é criar suspense, dramatizar ou esconder o fato irrefutável que o bichano morreu. Estupidamente.

Desviou-se da virtude de seu caminho seguro e lançou-se em baixo de um carro preto. Nem era importado, nem corria muito. Na verdade vinha devagar, parecia dar uma chance ao pequeno. Olhei e vi como o gato girou de baixo de duas rodas. Foi um espanto, ver alguém morrer assim, como numa tragédia.

Como em toda desgraça, eu era a única testemunha. Clamei por ajuda, mas a única que viria seria a minha, incauta. Nunca tinha tocado um marimbundo antes, mas a visão daquele animal estirado no chão; a boca a escorrer um filete de um sangue escuro, o corpo trêmulo, e a voz falha, a pedir misericórdia me fez querer atendê-lo. Pareceu-me profundamente arrependido, e tinha motivos. A roda lhe fez um estrago considerável.

Foi por estar ainda vivo que o tomei em minhas mãos. Nunca reparei na fragilidade óssea dos felinos e não parecia com nada mais que um monte de delicados cacos. Aqueles olhos, profundos e rotos a me mirar; um peito arfante e as pequenas patas agarradas.

Com minha mão o transgredi em seu momento fúnebre. Perdera o veludo. Oco, torpe , rude e torto. E a visão permanente de seus caninos estáticos, pálidos, cálidos, me fez concordar com Vinicius, num momento trágico, que nada parece mais com o fim de tudo que um gato morto.

Amenidade.

2008-03-16T22:15:00.000-03:00

A conversa seguia agradável por entre os puffs pretos enfumaçados pelos cigarros alheios e nos surpreendemos falando longamente de animais.
Logo confidenciou-me:
- Adoro animais! Tenho um papagaio e um cão!
Ri timidamente, sem mostrar os dentes e completei:
- Nossa, então sua casa é quase um pet shop. Com um cachorro, um papagaio e uma gata!
E surpresa, respondeu:
- Mas eu não tenho uma gata.
Aproximei-me do ouvido e sussurrei pausadamente:
- A gata é a dona!

Eu quis.

2008-03-12T12:07:00.000-03:00

Quem nunca quis descer uma escada rolante que subia?
Quem nunca quis ousar gritar bem alto no meio da rua; estar sem meias e que ninguém notasse.

Quem nunca quis viver um grande amor.

Muitos, creio, já quiseram que o sorvete não derretesse e que a gente não se machucasse, como nos desenhos da tv. E que a celulite tivesse cura, assim como a ingratidão.

Quem nunca quis seguir carreira artística e já chorou com tudo isso. Que quis estar em dois lugares ao mesmo tempo e já desejou que Newton ou outro aí tivesse inventado o “tele transporte”. Seria bom. Seria exatamente bom se houvesse mais pizzas nos finais de semana, e nos finais de semana de todo o mundo. E que houvessem mais presentes no natal, menos comida no natal e mais no resto do ano, no ano de todo mundo.

Quem nunca quis viver um grande amor.

Quem nunca sonhou e quis que eles nunca se realizassem. Quem nunca quis comer pipoca uma tarde inteira; assistir sessão da tarde a vida toda. Tocar a campainha e sair correndo. E que o telefone tocasse agora. Que tivesse dinheiro, um amigo, uma saudade. E nunca fosse pego em flagrante e que contasse uma mentira pra ser feliz.

Quem nunca quis viver um grande amor.

Quem nunca desejou a morte e se arrependeu. Quem desejou e a encontrou. Quem já quis sair do elevador; sair de casa e poder voltar. Quem nunca quis que as pernas agüentassem um dia de trabalho e uma noite de amor.

Quem nunca quis viver um grande amor. E que ele não acabasse. Mas o amor acaba.

Quem nunca desejou ser a alguém essencial. A um amigo, amante, cão, vegetal, ao gerente do banco, às estatísticas e a um estranho, afinal.

Quem nunca quis viver um grande amor e se fodeu?

Insana noite

2008-03-02T11:53:00.000-03:00

Estive a noite toda esperando
Por alguém que não iria chegar.
E, mesmo a noite toda velando,
Tenaz, resisti em acreditar.

Talvez eu já soubesse,
Do seu cruel intento,
Mas talvez eu não quisesse
Dar razão ao pensamento.

A noite tanto prometia,
E, por fim, comprometendo,
Acabou a luz do dia.

A noite, tolamente já não espero
Pra insanamente admirá-la

Agora, não sofro mais quando quero.

Não quero saber

2008-02-16T17:22:00.000-02:00

Das longas brigas que teremos e dos ciúmes odiosos que nascerão, não quero saber.
As noites insones e os dias de espera; o tédio e a constante saudade, não quero saber.
Não quero saber das revoltas e dos planos falidos. Das expectativas lindas e dos tremendos desapontamentos que surgirão na esquina mais próxima num dia de chuva fria.

Talvez a gente se resolva mesmo. Talvez eu fique e você se vá. Nada talvez aconteça. Não quero saber. Do futuro, nosso, meu ou seu, não preciso saber.
Talvez haja uma praia agitada e monte de passos na areia; ou um leito vizinho, sem lençóis. Alguém mais na sua vida, ninguém na minha. Talvez uma vontade nunca represada e quem sabe, só a vontade, de qualquer forma.
Talvez nos amemos e vivamos. Talvez esqueçamos e vivamos. Talvez você cometa seus erros, sua tolice. Talvez conheça os meus, não quero saber. Posso apanhar numa briga de bar, ou dançar a noite inteira, não me deixe prever.
Talvez eu chegue a lhe conhecer demais; talvez me despreze, ou nem isso. Não quero saber, esqueça o futuro.
Esqueça as viagens que planejamos e as horas vagas. Esqueça os inimigos e essas manhas que sei, me perturbarão por muitas noites. As minhas lisonjas e os elogios também. Esqueça seus medos mais amigos e sua timidez venerada.

Não preciso saber de nada. Nem do entardecer, nem do amanhecer. Nem das horas escuras e os almoços boêmios, que embriagarão no meio da tarde. Suas músicas preferidas e a cor de sua íntima roupa. Não quero adivinhar. Tampouco tua presença e teus presentes de intenções; e as noites que dispensarei calado, pensando, calado, pensando, no futuro estranho, sofrível ou glorioso que faço questão em não querer saber.

Para se ouvir depois "ORdinary People", do John legend. http://youtube.com/watch?v=7jQ4jO4AwFY

Um padre no trem.

2008-02-09T17:14:00.000-02:00

Tem um padre no trem.

Mas que graça tem

ter um padre no trem?

Fantasia.

2008-02-02T21:18:00.000-02:00

- Olhe minha fantasia, papai!!!!
- Onde ela está?
- Aqui, na minha mão...
- Deixe-me ver. Mas isso é uma calcinha, cadê o resto.
- Tapa-sexo. É essa a fantasia
- Como, só isso???? Vai sair de tapa-sexo no baile de carnaval da empresa????
- E qual o problema, todo mundo vai também.
- Mas minha filha, não.
- Tenho 16 anos e posso decidir isso sozinha, malhei um ano pra poder me VESTIR assim.
- E o que vai cobrir sua bunda, seus peitos, suas pernas, e todo o resto que fazem 14 anos que não vejo?
- Quem disse que precisam estar cobertos??? O que é bonito é pra se mostrar mesmo.
- Mas estarão todos lá, meus amigos, o terrível Markito, minhas subordinadas, meeeeu chefe! Imagina os comentários da Teresa, e os olhares...Que irão dizer?

- O mesmo que o senhor diz na frente na tv! Quer que eu repita????

Que será a divina pena que me condena a te ligar?

2008-01-28T23:31:00.000-02:00

Há uma intensa troca de mensagens tolas pelo celular.
O verve de uma conversa comum dura horas e o msn ferve.
Desligo e o telefone toca.
Recomeçam.
Mais uma mensagem. Só risos.
Estão a cinco minutos separados e já pensam como sobreviverão aos próximos cinco sozinhos.

Trabalho facu a bronca do pai dívidas no fim do mês Ela almoço Ele Ela o show do C.P.M. Ele Ela a faxineira Ela a viagem de fim de ano Ele Ela Ela Ele. Brinca a mente, recorrente.

A dúvida inconfidente não é se ligo ou deixo de ligar. Mas se ligo, mando mensagem; cartão ou presente; se visito, surpreendo; abro o Orkut ou convido pra um sorvete de papaia com cássis numa tarde sem sol.
A romântica música sempre convida a imaginação, sempre volve os olhos para os mesmos leitos de abraços.
Que quererá comer, que filme veremos, que beijo teremos, que noite faremos, esta noite.

Respondam-me, que pode isso ser!

A felicidade sempre está

2008-01-26T18:17:00.000-02:00

A felicidade sempre está na esquina oposta. Vem sempre no caminho contrário, ortodoxo aos meus passos. Passa de relance, sem chance de volta. E essa dúvida me revolta e poupa o tempo. O tempo do amor, que passa, na contramão, na via errada; em paradoxo no rosto incrível; no caminho inverso a qual eu estiver.

Rosa.

2008-01-20T18:19:00.000-02:00

Disseminou-se longamente o uso da cor rosa nas vestimentas masculinas. Antes absolutamente proibitiva e cheia de pretensões, revelando orientação sexual e escolha religiosa, hoje é vista até mesmo em roupas íntimas.
Comprei uma linda gravata rósea, para ocasiões especiais e os dias áureos. Era da mais pura seda italiana, tecida nas melhores oficinas de Milão, de um rosa discreto e elegante. Casava perfeitamente com uma camisa que mantenho, da mesma cor. Sempre arrasava nos eventos sociais e nas festas mais badaladas, quando as usava. as garotas adoravam. Ficava sensual.
Num curioso dia dei falta da custosa gravata no guarda-roupa. Procurei na lavanderia e até mesmo por entre as cuecas de lycra, sem sucesso, entretanto. Fui então a procuradora de meus bens elementares: minha mãe.
Questionei-a sobre a referida peça, que muita estima me causava; se conhecia seu provável destino. Ela se fez de desentendida, negando conhecer a tal gravata. Insisti veementemente, despetalando detalhes e preceitos. Lembrou-se, então, vagamente de uma que havia doado para um amigo carente.
- Minha gravata de 150 reais! – exclamei atônito.
Subiu-me a boca um desespero incontido, uma angústia profunda, que só extenuou-se após o terceiro desmaio... Sabia que qualquer xingamento não traria minha rosadinha de volta, como se vê nos velórios. Desmerecia o piti.
Conformei com essa falta e traição, abdicando de minha camisa favorita. Sei que agora estou aquém da moda, renegado a usar cores ultrapassadas e sem estilo. Hoje perdi a confiança nos cuidados maternos e vivo desconsolado, imaginando que outro está provando do meu mel.Hoje nem sei se comprarei outra, ou se desisto da vida. O namoro entrou em crise e fugi de casa três vezes. Só não cedi as drogas, que ao contrário de minha gravata, estão fora de moda.

Porco!

2008-01-13T12:51:00.000-02:00

Quando nasceu não puderam nomeá-lo. Chamaram-no simplesmente de Porco. Tem todas as características suínas, mas não se sente como tal e não admite. Irrita-se e não atende.

Seu focinho, seu rabinho retorcido e suas cobiçadas costeletas são de porco. Mas ele não se apraz da lama como os demais e nem de restos humanos, quando se lançam no chiqueiro. Sempre preferiu o silêncio e a solicitude de um animal útil. Gostaria de participar em outras atividades do senhorio, de ser chamado de amigo. Mas o chamam de Porco, simplesmente.

Ele não corre muito, nem tem o olfato desenvolvido. Tem uma visão deficiente e tende a ser visto como prato de festividades. Nunca se olhou no espelho, mas sabia. Não era – definitivamente – um suíno. E nem poderia.

No entanto não entendia como o mundo assim o via. Tentou, sob todas as possíveis formas convencê-los do contrário e ser querido um pouco. Mas era um querido porco.

Após tantas e tamanhas tentativas deve seu devido esforço retribuído.

Uma escura tarde, estando solitariamente entre os pastos verdes, foi surpreso. Nem pôde ver quem o suspendera no colo e nem mesmo teve reação de gritar quando a lâmina afiada transpassou-lhe o pescoço nu. Não sentiu nada.

E, naquela tarde, redimido pela morte, recebera nomes diversos. Não poderia, mas ficaria feliz se ouvisse.
Bacon. Toucinho. Costeletas. Pernil. Lingüiça. E tantos outros, menos Porco, que o entristecia tanto.

As mágoas de agora

2008-01-09T13:43:00.000-02:00

Hoje sei a razão de Casimiro sentir tantas saudades da aurora de sua vida, de sua infância querida que os anos levaram e nunca trarão mais. Eram tempos ditosos, de eternos mimos, sem as muitas preocupações de hoje. A vida seguia o curso manso de um rio tênue e desaguava na lagoa finita das vicissitudes pueris.

Quem sobreviveu à crise interminável da adolescência e os súbitos suicidas da puberdade haveria de encarar as preliminares da vida adulta – a juventude – como a volta dos anos serenos de outrora. Mas há sempre surpresas.

As mágoas de agora, como as conhecemos e nos impõem – a necessidade do sustento e a ganância pelo dinheiro, as futilidades de uma noite dançante, a busca incessante do eterno amor, e as pacatas disputas de um cotidiano que vai durar muito ainda - declaram que algo mudou. O barulho das guerras, e o desemprego. A morte e a paternidade. A crise aérea e a corrupção. Os palestinos e os skinheads. A moda e a nudez. As contas e as compras. Ai que saudades.

Quem nunca colheu mangas ou repousou à sombra das bananeiras haverá de comprá-las agora. Escolher os melhores frutos e dá-los aos filhos; do suor recém descoberto, da labuta ainda em face aprendizagem. São novas tardes, raramente fagueiras; os céus continuam lindos, nas noites insones e as manhãs, mais curtas, nos despertam ainda cheios de manhas.

O mar é de ressaca, o céu um manto poluído, o mundo uma oportunidade dourada, e a vida um hino de amor – a ser entoado. E é preciso olhá-los com desvelo e ao futuro com simpatia.

E então quando em questionamento, nos surgir a dúvida sobre qual FOI o melhor ano de nossa vida, pensemos em 2008.

As festas

2007-12-30T13:49:00.000-02:00

Embora ninguém possa voltar atrás e fazer um novo começo,

qualquer um pode começar agora

e fazer um novo fim.

Chico Xavier

Aproxima-se a perigosa época das festas. O Natal e o Ano-Novo, como se sabe, despertam os melhores sentimentos das pessoas, e isto pode ter conseqüências terríveis. São conhecidos os casos de paixão, alguns até terminando em morte, que começaram em festas de fim de ano, na firma, quando o espírito de conciliação e congraçamento leva as pessoas a baixarem a guarda e aceitarem o que normalmente não aceitariam e a fazerem o que, no resto do ano, nem pensariam, ainda mais depois de beberem um pouco. Nada mais embaraçoso do que, no segundo dia do ano novo, ter de tentar desfazer algum equívoco do fim do ano anterior.
— Dona Teresa, eu...
— Pintinho!
— Pinto. Meu nome é Pinto.
— Humm. Como nós estamos mudados, hein? Na festa...
— Era justamente sobre isso que eu queria lhe falar dona Teresa. Na festa. Algumas coisas foram ditas...
__Só ditas não, não é, Pintinho?
— Pinto. Pois é. Ditas e feitas, que...
— Já sei. Vamos fingir que nada aconteceu.
— Eu preferiria.
— Muito bem. Só não sei o que vou dizer ao papai.
— O que que tem o seu pai?
— Ele está vindo de Cachoeiro para o casamento.
Outra coisa perigosa é a pessoa se entusiasmar no fim do ano e decidir mudar. Ser outra pessoa. Deixar velhos vícios e adotar novas atitudes, ou recuperar algumas antigas. Janeiro, ou pelo menos a sua primeira quinzena, é uma espécie de segunda-feira do ano. As ruas ficam cheias de novos virtuosos, pessoas resolvidas a serem melhores do que no ano passado.
— Olhe.
— O que é isso?
— Aquele livro que você me emprestou.
— Eu não me lembro de...
— Faz muito tempo. E, na verdade, você não emprestou. Eu peguei. Eu costumava fazer isso. Nunca mais vou fazer.
— Você pode ficar com o livro. Eu...
— Não! Ajude a me regenerar. Quem fazia essas coisas não era eu. Era outra pessoa. Um crápula. Decidi mudar. Este sou o eu 2006. Comecei devolvendo todos os livros que peguei dos amigos. Acabou com a minha biblioteca, mas que diabo. Me sinto bem fazendo isto. Outra coisa. Precisamos nos ver mais. Eu abandonei os amigos. Abandonei os amigos! Olhe, vou à sua casa este sábado.
— Não. Ahn...
— Prometo não roubar nada.
— Não é isso. É que...
— Já sei. Vamos combinar um jantarzinho lá em casa. A Santa e eu estamos ótimos. Fiz um juramento, na noite de ano bom. Que me regeneraria. E ela me aceitou de volta. Há dois dias que não olho para outra mulher. Dois dias inteiros! Isso era coisa do outro.
— Sim.
— Do crápula.
— Sei...
— Eu era horrível, não era? Diz a verdade. Pode dizer. Uma das coisas que eu resolvi é não bater mais em ninguém. Era ou não era?
— O que é isso?
— Como é que eu podia ser tão horrível, meu Deus?
— Calma. Você está transtornado. Vamos tomar um chopinho.
— Não! Não posso. Jurei que não botaria mais uma gota de álcool na boca.
— Mas um chopinho...
— Está bem. Um. Em honra da nossa amizade recuperada. E escuta...
— O quê?
— Deixa eu ficar com o livro mais uns dias. Ainda não tive tempo de...
— Claro. Toma.— E vamos ao chope. Lá no alemão, onde tem mais mulher.

Luis Fernando Veríssimo

Embora ninguém possa voltar atrás e fazer um novo começo,
qualquer um pode começar agora
e fazer um novo fim.
Chico Xavier

Abra devagar

2007-12-21T10:00:00.000-02:00

Um dos grandes embustes do natal é a necessidade do embrulhar. Nunca pesquisei, por mais propício que me pareça, das obscuras origens do embrulho de presente. Imagino que surgiu de alguma necessidade helênica de envolver objetos. Deve ter aparecido na mesma ocasião das roupas íntimas. Segundo alguns confiáveis filósofos contemporâneos, é mais remoto que o Natal. Algumas tribos macedônicas, como comprovam recentes fósseis, já empocatam seus pertences para as festividades de fim de ano.

Sou contra o embrulho. É um empecilho social encontrar um montante de papel ou papelão que harmozine com o presente, o presentiado e o pior: com sua falta de moral. Pois o embrulho é, no fundo, um ato moralizante. Ele cria o encanto e a ansiedade diante de sua insensatez. Camufla os presentinhos de "valor simbólico" e as "lembracinhas singelas"; torna interessante o par de meias que você encontrou em liquidação e o único CD de MPB que ainda restava na loja. Torna o presente atraente, como as cerejas no peru, que todos comerão em seguida, fazendo daquela toalha bordada em casa um objeto de extremo desejo, as vezes, dados os convidados, de perseguição.

Tem o efeito de prolongar sensações. O agraciado, tenso, imagina o que deve haver ali dentro, embora na maioria das vezes, fica impossível encobrir. Todos sabem quando ganham uma bola, um livro, uma caneta ou um par de brincos. Para esses não há mistério; e o importante é especular, imaginar que o cretino do seu amigo secreto acertou, ou que a desligada da cunhada entendeu suas diretas.

Alguns, contudo, ivonam no efeito. Conheci alguns invólucros que inclusive emitiam sons, depois de tocados. Outros diagramam cores ou têm efeitos pirotécnicos. Há variados casos em que o embrulho sai mais caro que o presente. Tudo para aludir a sensação de grandiosidade e consideração. Por isso facilito e pra economizar no envoltório, eu excluo o presente. Sem presente, sem embrulho. Simples como uma noite de natal.Haja paciência.

Chácara!

2007-12-09T11:19:00.000-02:00

Uma das mais complexas estruturas da sociedade moderna são as chácaras de fim de semana. São enormes áreas cobertas de um verde artificial, variando de gramados entre traves e begônias que remontam algum remoto passado edênico. São construídas enormes banheiras, chamadas piscinas; quadras de variados esportes, tantos quanto numa Olimpíada na França. São erigidos quiosques e saunas; vestiários e casarios para se livrar de todos os insetos que devoram os hóspedes nesse exterior paradisíaco.
São sugeridos iminentes e repetidos churrascos. Assam-se toneladas de carne recém descongeladas; a fim de entreter os homens presentes numa sugestiva confraternização em volta da fumaça. Litros de cerveja são consumidos, acrescendo piadas e barrigas nessas rodas viris. Os outros, crianças, noras, algumas espécies de cunhados, mulheres diversas e outros convidados menos íntimos, entretêm-se com centenas de engradados de refrigerante, muitas vezes sem gás.
São sempre indicados esportes, atividades, gincanas ou dezenas de meditações russas. Após uma semana intensa por trás de gravatas e de faróis indesejáveis, cariocas, paulistanos e toda espécie de desafortunados, têm a oportunidade de exercitar os flácidos e alvos corpos, sempre com contusão. Um Paulão sempre inventa um inédito salto mortal na piscina e acaba morto. As crianças choram pelo sangue derramado e a proibição do acesso ao nado.
A casa, como se costuma chamar, relembrando o passado colonial e a época áurea do café, faz com que todos se sintam no conforto do lar, mesmo que provincial, com senzala, cobras exóticas, lareiras esquecidas e latrinas coletivas. Dorme-se centenas de familiares num mesmo dormitório, congregando roncos, sussurros e nomes feios.

Ninguém liga pra monotonia, pra inércia, pra sabatina de um fim de semana tranquilo na chácara. O importante é levar criames de alface e rúcula para se gabar na vizinhança ou uma vermelhidão cancerígena na pele para frustrar seu chefe que insinua comentários. Gangrena, torções, ressaca e a fatídica gastura da carne mal passada misturada com cerveja quente; tudo o que pode ser facilmente tratado na glória da Cidade Grande, que ainda lhe dá cinco dias úteis para você se recuperar para os próximos dois inúteis seguintes.

Antigamente, quando era jovem

2007-11-30T14:04:00.000-02:00

Antigamente, quando era jovem
A vida era doce, como as gotas que em minha língua chovem
Caçoava da vida, como se ela fosse um jogo fútil
Assim como a brisa da manhã, na chama sutil
Sempre construí os pesares na débil e inconstante areia
Os milhares de sonhos que sonhei, deixados na frágil teia
Vivi pelas noites, evitando a nua luz do dia
E somente agora percebi, os radiosos tempos que perdia

Antigamente, quando era jovem
Tantos embriagados versos guardei, que ainda comovem
Tantos prazeres permaneciam reservados para mim
E da dor meus perdidos olhos recusavam ver o fim
Corri tanto, porém o tempo e a juventude correram atrás
Nunca parei pra meditar na vida e tudo mais
E cada conversa, que relembrar-me ainda sou capaz
Sempre preocupadas comigo apenas e nada mais

Antigamente a lua era azul
E cada louco dia trazia algo novo, do sul
Usei aquela mágica época, como uma varinha mágica
Para nunca ver os ermos da realidade trágica
O jogo do amor, joguei com ar arrogante
E cada romance que raiou, logo morreu arfante
E todos amigos que tive se foram de todo
E somente fiquei eu, prestes a finalizar esse jogo

Há tantos versos a declamar num desejo, que mingua
Hoje, sinto as amargas gotas de lágrimas em minha língua
Pois a velhice chegou, para que se vinga

Do tempo, quando eu era jovem ainda.

A lira dos meus 22 anos

2007-11-25T09:43:00.001-02:00

Nesta data que sustenta fatalmente algo de querida,
eu queria qualquer coisa da beleza dos primeiros sonhos quando nascem suspeitos
Quereria partilhar do restauro da inocência perdida no primeiro assombro e a volta
dos mesmos olhos tranqüilos que viam de certa forma alguma verdade em tudo isso.
Pediria nesta hora a mesma cumplicidade entre as pernas e a vontade
Que me surgissem em estado de urgência cada caso mal resolvido
Antes da insistência fatal que faz surgirem rugas nos ossos
E que eu ouvisse meu nome em muitas preces pretendidas, em alguma noite
que eu tivesse um tanto de todas as faces da lua na fase cheia
que eu tivesse distante todos os amigos mais íntimos nos momentos mais alegres
e mantivesse relembrados os amores mais sutis que desprezei durante a vida
e considerarei na morte.

Pediria um presente de qualquer forma
tão raro e custoso que não merecia nunca ser dado
Uma dádiva tão simples que não me fosse aceita, mas sempre querida
e ser tão especial ao coração de um estranho que presente algum estivesse
sob qualquer pretexto à venda, que pudessem me comprar
Queria muitas dádivas que se encontram dentro de toda ilusão madura
e que pudesse recusar todo engano fácil que almejei a vida toda
e que antes de eu nascer me preveniram.

Corpo em Evidência - FINAL

2007-11-17T13:02:00.000-02:00

Reúno toda a coragem em mim ainda persistente pra terminar o inusitado episódio que me dispus a narrar:
A maçaneta girou e quando abriram-se as portas, para intenso alívio, minha amiga comissária adentrou no recinto. Espantou-se com o corpo jacente um minhas mãos limpas, mas tratei de aliciá-la. Cobrei-lhe os sexuais favores que me devia, pois eu tinha um plano fácil. Iríamos colocar o adorável Robbie – agora mais adorável do que nunca – de volta no cesto confortável que ele deveria estar desde o início. O caminho era longo e a tarefa ousada, mas nada mais poderia ser feito, além de anunciar uma morte súbita e espontânea.
Era um cachorro agitado e vívido, e num desses acessos de alegria, ele morreu por própria ação. Sem nenhuma testemunha ou culpado. Eu tinha de despistar a Velhota enquanto minha companheira iria realocar o corpo no cesto plácido de nossa trama.
Assumi riscar minha impecável imagem de comissário e derrubei com gosto uma generosa taça de vinho no colo majestoso da Opulenta. Enfurecida, convidei-a pra se limpar no toillet. Ao tocar nesse substantivo francês, sentiu uma inesperada falta de seu cachorro amigo. Gritou seu nome e aflita pôs-se a ordenar uma busca. Tentei tranqüilizá-la, convencendo-a do bem-estar do canino: “Ele deve estar deitado por ai”. Aproveitamos de seu desespero pra recolocar a vítima no cestinho. E indicamos que ela procurasse ali.
Lentamente dirigiu-se a ao rico cesto de plástico que envolvia o corpo inerte do pequeno Robbie. Seu espanto foi instantâneo e confesso que tremi. Seguiu-se um choro prolongado e escandaloso por todo o avião. Ela não se convencia de sua morte – nem eu, como tratei de demonstrar. Especulou envenenamento, traição; mas o óbvio foi apresentado concisamente.
O enterro oficial aconteceu dias depois da autópsia. Exumaram o corpo em busca de vestígios, mas a única anomalia era o pescoço quebrado. A Viúva, como se denominou depois, passou os meses seguintes a essa trágica morte em recuperação, numa clínica com decoração tailandesa.
Hoje sinto algum remorso pela morte do cão que herdaria uma fortuna. Não posso, entretanto, desprezar esse imenso conforto que foi a impunidade desse crime. Segui, triunfante, meus rotineiros vôos ao redor do mundo, desprezando cães, passando o maior tempo das viagens nos apertados toillets com aeromoças gentis.

Corpo em Evidência

2007-11-04T21:26:00.000-02:00

Eu era um respeitado comissário de bordo em mais uma viagem com destino a antiga Manchúria, a terra dos prazeres orientais. Sempre realizei com afinco meus aéreos serviços. Meu corpo juvenil e beleza singular sempre me colocava em situações constrangedoras, inclusive com uma recatada aeromoça, que insistia em me trancar nos banheiros.
Nada era mais constrangedor, contudo, que passageiros com animais. Certa vez tive de rastejar em busca de uma iguana raríssima da Guatemala, que até não hoje não a encontrei, entre os assentos do avião. Havia animais pacíficos; ficavam ali sentados, a contemplar os céus, a bebericar vinhos e encantar crianças. Uns até divertiam os vôos. E minha intolerância com os irracionais diminuía a cada viagem, o que se tornou, como pude comprovar com desgosto, um embaraçoso embuste. Esses cachorrinhos lindos, peludinhos, mesclados de marrom e branco que herdam milionárias fortunas – cuja raça eu desconheço – costumam fazer grande sucesso na viagem. Percebi que um deles simpatizou comigo desde o embarque. Abanava o curto rabo e me lambia os pés. Acenava com a língua pra fora e confesso que me despertou cumplicidade. Estava acompanhado de uma senhora corpulenta, enérgica e com uma bolsa original da Luis Vuitton. Foram pra primeira classe.
Fazendo minha costumeira vistoria por entre os assentos, percebi algo me roçando os sapatos recém lustrados. Era o pequeno Robbie, como o chamavam – em homenagem ao cantor, porque segundo a dona, os dois tinham o mesmo bumbum irresistível.
No começo sorri e retribui com alegria aos apelos do canino. Agradei a ele e a dona, principalmente. Mas longe dos olhares da Madame o ignorei. Juro que tentei me desvencilhar os gracejos do animal até que me irritei. Chamei-o de vira-latas e nem assim ele me largou. Sacudi-o violentamente pelo pescoço até que ouvi um singelo “TLEC”. Mirei profundamente nos olhos, que antes alegres e úmidos, agora jaziam fechados e murchos. A língua pendurada pra fora e os pulmões parados.
Só então percebi que tinha um cadáver em minhas mãos. Fiquei atônito com a possibilidade do assassinato, ou quem sabe de prisão! Ouvi femininos e distantes passos, em demoradas passadas a ser aproximar... um horror repentino me tomou as veias e tremi ao sentir a maçaneta protetora lentamente girando. Calado esperei. Eu não podia ser descoberto. Não podia perder o emprego. Eu não podia ser um assassino. Eu não podia....

Essa história, verídica e trágica está ficando muito longa, mas prometo que na próxima semana, eu conto o final – para os que voltarem é claro.

A ronda noturna

2007-10-29T13:39:00.000-02:00

Eram encontros proibidos. Deveriam estar protegidos pela escuridão e pelo silêncio sugestivo das ruas. Protegidos dos olhares curiosos e criminosos dos passantes, esgueirando-se nos muros. Contudo, a gravidade de tal empreita merecia todo o devido cuidado.
Cuidaram dos secretos encontros, às escuras, e os segredaram dos possíveis ouvintes, delatores. Somente um cúmplice compartilhava de tal embuste: eu, impositivamente. Delegaram-me vigia desse caso promíscuo.
Deveria fazer a noturna ronda que os livraria da surpresa da descoberta inoportuna. Cada beijo, carícia ou ato cometido deveria ser protegido por um conciso sinal. Deveria gritar a cada sombra que se aproximasse, fosse humana ou animal. Matar, se preciso.
Cada noite, cada encontro, postava-me vegetalmente na vaga sugerida de minha vigia atenta. Observava os intensos e breves passos, dos estranhos, sem nome, nas calçadas e o mínimo movimento me despertava horrores. Dava a sentença, por código, para que se apartassem, do que estivessem fazendo. Mas passado o assombro, devia dar o comando de liberação. O esperado comando, no qual os dois, postados aguardavam sempre, com os olhos aviltados pela escuridão.
Mantinha os dois a salvo e me punha em perigo. Só e solitariamente envolvido, por longas noites. A constância dos encontros e a intensidade do caso que se desenvolvia começara a despertar suspeitas. Todo vil olho que a nós se dirigia, olhava com olhar de projétil, a sugerir preceitos. Comecei a considerar a possibilidade da revelação e enfim, do final desastre. Cada dedo entrelaçado nos desejados corpos falavam mais que minhas espúrias palavras sem motivação, vãs. E eu, cúmplice e confidente era brigado a promover e me proteger.
Ainda assim continuei a acompanhar o proibido caso, até o terrível desfecho, que todos já devem supor...
Sim, terrível desfecho, que passado tanto tempo, nem consigo recordar.

POSTAGEM RETIRADA DE UM CLASSIFICADO DE JORNAL

2007-10-20T11:26:00.000-02:00

ATENÇÃO!!! Não me confunda c/ outras. Pois mãe Dalva c/ MUITOS anos de exp. Garante 100% tz. a pessoa amada de 3 à 21 dias msm. Na PALMA da sua mão. Faz FORTE amarração infalível p/ amor, trab. sério. Venha ver p/ crer. F.6647....

DISQUE DESTINO: Leitura de tarô e carta CIGANA por R$ 1,99 min. F.6235...

MAGIA PODEROSA – Traz pessoa amada em 12h. $30. F> 6854...

VIDENTE DO AMOR: Tarô, búzios, FAZ E DESFAZ trabalhos (Fil. Federação Espírita-Ba) F.5541... com PAI José.

PODEROSA SIMPATIA: NÃO sofra mais – trago a pessoa amada em 8h, 100% garantido. 6855....

VUDÚ FEITIÇO REAL: para solucionar problemas POR MAIS difícil que seja. SACERDOTE em feitiço de Exu, Egun. Soluções POSITIVAS ao seu alcance. F.6951...

RELAX
COROA ROBERTA – dimin. Ativíssima bj na língua dp 2 vibr 6854...

ACASSIA – Faço c/ vc o que sua mulher ñ faz. Seg/Dom/Feriado. 6642...

ADRIANO GAROTÃO: Bonito, corpo definido p/ eles. Centro. 6548...

ANITA – Gaúcha FURACÃO + amigas liberais...

CAMILA MULHERÃO – faço 2x sem frescura. Com local....

NARA COROA – PELUDA (???) seioS fartos, orl sem camis. até O FIM. 3107...

YOKO MESTIÇA – legítima EX ATRIZ pornô 20ª bjo boca. 3302....

CARLA GULOSA - A VERDADEIRA profissional do sexo. MELHOR orl de S.P. anl GIRATÓRIO, TODAS as posições. 1h = 20$ . 3362.0777

Obs: Erros gráficos e abreviações mantidas.

Ela

2007-10-08T23:15:00.000-03:00

Ela, talvez seja o memorável rosto
Uma centelha de prazer ou de desgosto
Talvez seja o tesouro ou o preço que pagaria
Ela, talvez seja a canção que ao verão apraz
Talvez seja o arrepio que o outono traz
Talvez seja centenas de coisas num mesmo dia

Ela, talvez seja a bela ou a fera
Talvez seja o banquete ou a miséria
Ela, talvez transforme cada dia num paraíso ou inferno
Ela, talvez seja o reflexo de meu desvario
Um sorriso refletido no fundo do rio
Ela, talvez não seja o que parecia, dentro do seu abrigo externo

Ela, que sempre aparenta feliz na multidão
Cujos olhos tão orgulhosos e altivos são
Que a ninguém é permitido vê-los chorar
Ela, talvez seja o amor que não posso esperar que dure
Talvez seja a sombra que o passado afigure
Mas que até o último dia, irei relembrar

Ela, talvez seja a razão pela qual sobrevivo
O porquê e o motivo pela qual eu vivo
Aquela que cuidarei pelos breves e rudes anos
Eu, tomarei de si seu pesar e seus encantos
E os tornarei pra mim, a janela aberta
Que de onde eu olhar, me revela:
O tema da minha vida é Ela,
Ela, ela, ela.

10 coisas que ODEIO em mim!

2007-09-30T22:24:00.000-03:00

SOU HONESTO DEMAIS. Não que seja defeito, mas a possibilidade de estar em dívida com alguém, amigo ou inimigo que seja, me é uma imensa tortura. Pago sempre. Perturba-me agora saber que estou devendo a alguns; são centavos, mas ainda sim uma dívida. E pagarei. Odeio isso porque eu deveria ser com muitos: caloteiro! - que nunca me pagam.
NÃO PRATICO ESPORTE. A falta de músculos me incomoda. Desconhecer uma academia por dentro, ou como se chuta uma bola me faz angustiado. O sedentarismo me faz magro e só. E toda vez que vou comprar uma roupa íntima tenho de repensar essa condição: tenho de bombar!
LEIO DEMAIS. Eu gostaria de ter tempo de assistir TV. Nem sei se sou exigente, mas adoraria ter o prazer inocente de assistir Faustão e Gugu. Descobrir a delícia que as pessoas a minha volta desfrutam. Mas os livros não permitem. Sempre há letras demais na minha vida.
CANTO. Não deveria - eu sei, acompanhar as músicas enquanto são executadas. Pega mal, eu sei, mas insisto. Se eu tivesse algum senso musical ou mesmo uma voz compatível, creio que me perdoariam, mas todos me condenam. Mas um dia eu paro. Por mudez ou assassinado.
CRIO HISTÓRIAS. Às vezes é bom, deixar alguém perplexo, entre a verdade e a mentira. Mas na maioria das vezes é nocivo. Muitos acreditam até hoje que sou filho do Elvis e que fui abduzido uma vez. Eu mostrei cicatrizes e fotos, e fica chato desmentir depois....
NUNCA ME ENTUSIASMO. Algumas pessoas esperavam que eu desse pulos de alegria ou mesmo gritasse com o mundo. Mas o marasmo dessa existência curta me impede de ser inocente e entusiasta. Não sou apático. Mas quando uma mulher bonita me passa o telefone eu não compro uma aliança.
NÃO REPASSO CORRENTES. Sei que as crianças faturariam se eu repassasse o e-mail, e se eu considerasse realmente uma amizade, eu deveria ter o cuidado de devolver a mensagem, mas não. Reluto em ser o elo perdido, quebrado da corrente. Acaba ali, qualquer ilusão, qualquer expectativa, na minha caixa de entrada.
GASTO DEMAIS. E me arrependo. Mas tudo é caro nesse país. Eu podia aderir a pirataria e consumir tudo da China. Trajar-me com roupas feitas do Vietnã e freqüentar a 25 de março. Mas o dinheiro vale tão pouco, ainda mais quando se tem pouco! Mas que é a vida senão uma visita ao shopping!
SOU SOLÍCITO. Eu deveria ser vendedor: “PRESISA DE ALGO?” Sofri demais por ser bom, meio idiota. Ser amigo e leal, ajudar a estranhos e imerecidos. Mas fui cristão.
A décima coisa, vou deixar pra os que me conhecem, ou para os que me repelem, certamente há tantas moléstias que a lista não teria fim. Mas que seja assim. Como sempre eu soube ser.

Esse post é um atendimento – tardio- de minha estimada Li do http://canecadecha.blogspot.com/.

Exagera.

2007-09-23T21:32:00.000-03:00

“Para ser grande, sê inteiro: nada
Teu exagera ou exclui.

Sê todo em cada coisa. Põe quanto és
No mínimo que fazes.

Assim como em cada lago a lua toda
Brilha, porque alta vive.”

Fernando Pessoa

E, estando Jesus assentado defronte da arca do tesouro, observava a maneira como a multidão lançava o dinheiro na arca do tesouro; e muitos ricos doavam muito.
Vindo, porém, uma pobre viúva, deitou duas pequenas moedas, que valiam meio centavo.
E, chamando aos seus discípulos, disse-lhes: Em verdade vos digo que esta pobre viúva deu mais do que todos os que deitaram na arca do tesouro;
Porque todos ali deitaram do que lhes sobejava, mas esta, da sua pobreza, deitou de, todo o seu sustento.

S. Marcos

o Toque azul!

2007-09-16T20:26:00.000-03:00

Uma das minhas sádicas aventuras secretas na atualidade é procurar estranhos no Bluetooth. Desde que descobri os recursos dessa interessante tecnologia, venho utilizando-a com compulsão. É quase um vício, meio obscuro, um tanto azul, como os quadros de Picasso.
Confesso toda a delícia de clicar em “Procurar” no meu aparelho e ver surgir, como um passe de mágica uma lista considerável de seres desconhecidos. Começou tímido, o hábito, por curiosidade, a título de aprovação. Era como um silicone recém implantado: só tocando pra ver. No caso, um toque azulado.
Daí perdi-me na compulsão. No ônibus, rua, restaurantes, por onde eu ia, eu tinha de consultar os aparelhos alheios, em inglória procura. Já achei de tudo, também. Desde a Gracinha,Lobão e a Superpoderosa, até o mais recente, o “Betinho tatoo”. Até hoje me pergunto o que significaria alguém no ônibus com o apelido: “Topa td por dinheiro”.
Eu não estava só, e instigado pelo grupo, voraz, insisti na busca. Entre as vermelhas mesas do Mac Donnalds, olhávamos em busca de qualquer sinal; seja de carisma ou de desaprovação. Suspeitei de um. Um sujeitinho mal encarado, acompanhado da namorada. Não tinha nenhuma tatoo visível, o que me fez mais desconfiado. Aonde Betinho teria escondido seu desenho da pele? – filosofei. Nem insistir em descobrir.
Apelamos, então para a gritaria. Aos berros indagávamos: Betinho, cadê você?! Porém nenhuma resposta foi ouvida. Ou ele não ouvia, ou estava com a boca cheia de picles e mostarda, ou pior..... o Betinho era......

P.S.: Se você quer saber quem matou Tais, ou tem uma sugestão para esse final, comente.

Vai de táxi!

2007-09-07T18:24:00.000-03:00

O tom imperativo dos usuários de micro ônibus de São Paulo me assusta.
Como todos sabem, esses pequenos coletivos são os remanescentes das antigas “Peruas”.

As vans clandestinas que rodaram por muitos anos na capital. E como descendentes diretos, alguns costumes, como costuma acontecer permaneceram. Engraçado como a sociedade cria preceitos e são seguidos por um tempo e por um povo, mesmo depois da invalidade destes. Conta-se que em Roma, as pessoas ainda curvavam-se em honra ao Imperador, mesmo depois de muitos séculos da derrocada do Império.
Hábitos, como gritar o trajeto da lotação, mesmo havendo uma placa indicativa. A presença irreverente, quase lúdica do cobrador; a vontade insana de correr, saltar sobre lombadas, matar pessoas e concorrer com ônibus. Mas a principal herança que as ancestrais Kombis nos deixaram foi a flexibilidade de desembarque, ou seja, você pode descer onde quiser.
Sou totalmente contra, afinal lugar de parada é no ponto, mas enfim. Às onze da noite, em frias noites e em lugares obscuros, eu perdôo. E confesso que até faço uso desse artifício prático. Mas alguns excedem-se. Qualquer lugar se torna referência de parada. “Escadinha desce!” Como assim “escadinha desce”? Orelhão, por favor, clamam os educados. E daí varia-se: lombada desce, pixação a frente desce (???), no toldo azul, no cachorro a frente, desce; na esquina, na valeta, na fiação, na viela (EU!rsrsr). Daí o infeliz do motorista tem de decorar todo o percurso e suas variantes. A incidência da luz e as fases lunares influem um pouco. E quando ele, contudo, esquece de parar no local indicado, do fundo vem um grito aterrador: na escadinha, idiota! E vários xingamentos são expelidos. Me perdoem as feministas, mas as mulheres são as mais escandalosas. Tem uma loira que invocou até a mãe do motorista. Imaginem como. Uma noite, ouvi a até a palavra caralho, invocada com ira. O ofendido, calado, resigna-se.
É tão passivo quanto eu, no banco. Ele rememora o caminho a ser seguido e as possíveis paradas, uma alusão a jornada da vida e, eu, sugestiono, em silencio, apaziguador: “vai de táxi”!

o Tique.

2007-09-01T12:35:00.000-03:00

Eu havia lhe prevenido. Aquele tique o colocaria em problemas. Era o emblema que colocava. Não admitia os riscos que uma piscadela poderia conter. Eu sabia de seu hábito espontâneo de picar ligeiramente, pelos cantos. Mas era tique. Era repentino e traiçoeiro. Não escolhia direções ou horizontes. Agia. Fazia de tolo, os desavisados e de furiosos, os imprecavidos.
Não escolhia sexo, idade ou humor. Piscava, apenas. Desde a epigênese da infância e desenvolvera-se de forma tão natural, como algumas adjacências na puberdade. Se não lhe contassem, não perceberia. Como um daltônico diante da revelação do azul. Havia inocência e certa negligência.
Tal imprudência, contudo, teve seu merecido fim. Piscara para a pessoa errada. O metrô paulistano desenvolve todo tipo de ser. Desde os indiferentes e soturnos, até os solitários e suicidas. Foi um desse que encontrou. Sua cabeleira espetada, vermelha viva, pela ação da Koleston chamava a atenção, é verdade, e quem se atrevia a admirar, acabava iludido pelo tique involuntário. Mas piscara pra um poeta, um amante. E foi um crime. Acabou em suicídio, platonicamente.
Eu disse que disse que aquela estranha mazela o condenaria. Já apanhou, beijou, bateu, sorriu, amou, ignorou e foi recebido com calorosos dedos anulares e xingamentos. Mas ele não creditou-me. Afinal, que vale o conselho de um amigo, cheio de critérios!

A gorda

2007-08-24T11:19:00.000-03:00

Olha a gorda à magra e a inveja,

Sua rotunda face lhe condena.

E a expressão da fúria que projeta,

Contrasta com sua banha amena.

E recorda arrependida da matula

Generosa que meteu na pança,

E a memória dessa farta lembrança

Desperta-lhe uma intensa gula.

Brota novamente, no interior, a fome;

Devora tudo, nesse acesso repentino;

E impedida de pensar enquanto come,

Consome mais, antes da anterior chegar ao intestino.

Seus motivos para estar feliz e obesa,

Estão todos num recanto, sobre a mesa,

Reflete, arrotando sem apetite,

E geme, aflita, um começo de gastrite.

Sal!

2007-08-12T17:15:00.000-03:00

- Sal! Você serviu uma colher cheia de sal a um hipertenso!? Numa crise de hipertensão!
Tá certo. Eu deveria pesquisar coisas úteis na internet. Além de só ficar conversando, namorando, colecionando fofocas de famosos e amenidades, eu deveria definitivamente procurar coisas que pudessem salvar a vida das pessoas. Deveria ter pesquisado um dia: quais os malefícios do sal para uma pessoa com pressão alta; ou quais vegetais são benéficos pra hemorróidas. Coisas do tipo. Não deveria só fazer sexo virtual, o que considerei depois muito constrangedor, especialmente quando se descobre a inutilidade de se usar uma camisinha nessas relações analógicas.
Quando vi meu treinador contorcendo-se no chão, espumando como um poodle raivoso, e com ar diabólico, a única coisa sã que me veio a mente foi lhe dar uma farta colherada de sal. Instintivamente. Nem sei bem por que.
O sal já era usado há mais de 6000 anos pelos egípcios e não se comenta nenhum malefício entre eles. Só benefícios. Os romanos os usavam para pagar suas legiões e fundaram, o que no Brasil, só alimenta famintos, o salário. Foi por ele que o império otomano ruiu. (Foi?). E por causa dele que chegaram a América. Enfim, o sal é tudo nessa sociedade do prazer. Do consumo. Não importa o que queime na sua barriga. O importante é o gosto que proporcionou.
Sou apenas um bailarino e diante do ataque súbito de meu mestre, espontaneamente associei-o a um jabá. Isso mesmo, carne seca, que se conversa a sal. Não que ele se pareça com carne de sol, mas de repente funcionaria com as mesmas propriedades preservativas.
Descobri no hospital que não tinha. E pela boca voraz de uma enfermeira de meia idade, possivelmente neurótica. Ficou ali especulando. Eu respondia firmemente que não tinha motivos para matá-lo. Ele nunca me batia, ou me ofendia, nem mesmo me aborrecia. Somente seu sotaque russo me incomodava, mas não era motivo pra alardes. Neguei que ele me obrigava a fazer coisas estranhas. Eu sabia que contorcer-me e forçar-me a abrir as pernas daquela maneira era parte do seu trabalho. Neguei tentativa de assassinato, aborrecido. Uma ignorância considerada como crime. (a polícia me interrogou também).
Fiquei feliz quando ele saiu do hospital, lúcido. Não comeu nada salgado naquela semana. Não comentou nada. Somente agradeceu-me por eu ter salvado sua vida – fui eu que acionei o socorro.
Agora faço coisas úteis na net. Leio a Barsa todo dia. Hoje aprendi os 99 métodos de cortar uma cebola; três maneiras de pedir licença em turco e o nome de todas capitais do Vietnã.
Não sei se salvarão alguém. Mas é melhor que gemer virtualmente, ou ser preso.

PS.: Baseado (por incrível que pareça) em fatos reais.

Lá vem a primavera!

2007-08-03T15:47:00.000-03:00

Aproxima-se a perigosa época dos namoros. Lá vem a primavera!
Como a murta floresce, após meses infindáveis de esquecimento, embaixo da terra gelada, vem a primavera. Casais se juntam aos pares. Juntam-se para a procriação. Juntam-se para amar e para trair. Lá vem a primavera.
Por onde vou, por onde estou, mãos dadas e corpos colados, preparando-se para a crise do fim do inverno. Lá vem a primavera.
E com ela a carência. E querença desesperada e a busca desenfreada em achar um par.
Na faculdade, várias duplas aparecerem juntas, após o período de hibernação das férias. Assumidamente ou não. Amigos de longe e de perto. Estranhos na rua. Meu avô de 80 anos. A cadela da vizinha. Os mais tímidos, os mais belos. Os resignados e os suicidas. Todos prontos pra se entregar. Até mesmo eu, o último dos românticos, arrebatado. Lá vem a primavera.
Pode ser a dança de um bailarino, em sua dança sutil. Ou o jogo rápido de um jogador. A flor pequena de uma moça ou os caprichos de uma arquiteta. Lá vem a primavera.
Pode ser a palavra antiga e o estilo novo. Pode ser difícil, proibido. Pode ser a sombra ou o desejo que habita somente nos olhos. Pode ser a doença ou a eloqüência. Lá vem a primavera.
Sim. The love is in the air. Contagiou! Invadiu os capitalistas e os arquitetos em formação. Começou com os jovens e terminou nos mortos. Ninguém escapou. Os que latem e os que se calam. Ninguém pode negar. Lá vem a primavera.
E a todos os que negarem. Os que bem sozinhos estiverem. Florescerão, na primavera. Até o fim dela e procriarão. Pedirão mais e mais desse mel repentino e fugaz que nasce com as flores e morre no verão.
Lá vem a primavera e com ela seu amor. Lá vão os casaizinhos, juntos, em exaltação. Lá vêm os carentes, em procuração. Os solitários, em extinção.
Lá vem a primavera!

Para Cris, uma amante em negação!

PS: Depois do sexo, vem o amor!

Bons de cama....

2007-07-29T16:05:00.000-03:00

Escrever sobre sexo atrai muita gente, como o próprio sexo. Mas como o sexo, nem todos são felizes, nem na primeira, nem na última vez.
Nos textos que se lê geralmente um casal jovem e sensual protagoniza a cena, até gozar. O ato é lento e bem realizado, sendo detalhadamente descrito, desde a ereção, até a lubrificação vaginal. A cada toque ela fica mais molhada, como num vazamento da Sabesp; e ele de forma miraculosa intumesce progressivamente seu membro, até o heróico orgasmo. Tão duro e inflexível que admite nomes sugestivos como: porrete, viga, pau, tora, vara, cacete, etc, etc, etc.
Frases encenadas, como uma mulher de quatro num quarto escuro, dominada por um homem viril são lançadas a fim de excitar - além de instruir - os indecorosos e atentos leitores. Os verbos gemer, enfiar, penetrar, lamber, estocar, mordiscar, invadir, roçar repetem-se com freqüência nos textos mais finos. E ditados como: meter, encoxar, arder, engolir, arreganhar, e, fatalmente gozar, são utilizados pra ilustrar textos menos pretensiosos.
Fantasias obscenas são criativamente montadas. Praias, motéis, carros, feiras, açougues e pés de jabuticaba são cenários recorrentes. Faz-se de tudo neles e às vezes usando-se do próprio meio. Há histórias com bombeiros e hidrantes, canis e cães, cintas-largas e escumadeiras, laranjeiras e bagaços de limão. Tudo transcorre perigosamente excitante, atingindo o apogeu, até a gemida final.
O ato, a transa, o sexo, o ápice carnal, o troca-troca, a foda, o afogador de gansos ou qualquer outra analogia e adjetivo que é empregado transcorre incrivelmente vigoroso e só termina com a queda violenta dos amantes, sejam eles quantos forem, em êxtase ou em prostração. Sempre quererão mais e mais, teatralmente. Sempre estarão satisfeitos e exaustos. Amados e tranqüilos. Mesmo que no final do conto se descubra que transou com um travesti ou uma cenoura pré-cozida. Ou que o sémem derramado tenha cegado a parceira ou a tenha matado por asfixia. Poucos autores, porem, arriscam contos assim, excitantes.
Por essa célebre incoerência entre bom sexo e bom texto, bom de cama e bom de verbo, que afirmo: alguns deveriam ater-se a um dos atos, apenas, ou a nenhum.

P.S. Leitura excitante recomendada: “Sexo na cabeça” e “Orgias”, ambos de Luis Fernando Veríssimo.

Entrega a Deus

2007-07-26T14:53:00.000-03:00

“Entrega a Deus”, aconselhou o excelentíssimo presidente, a todos brasileiros que voam.
Seguem-se conselhos, práticos:

Quando sai a noite, entrega a Deus;
Quando sai de viagem, entrega a Deus;
Se vai passar em uma favela, entrega a Deus;
Se visita o Rio, entrega a Deus;
Se anda de metrô, entrega a Deus;
Se cai na marginal, entrega e Deus;
Se vai pra Amazônia, entrega a Deus;
Se sobrevoa um mosquito suspeito, entrega a Deus;
Se esqueceu a camisinha, entrega a Deus;
Se contrata uma garota de programa, entrega a Deus;
Se parou um motoqueiro do seu lado, à noite, entrega a Deus;
Se cair enfermo, entrega a Deus;
Se vai pro SUS, entrega ao diabo!
Se for professor, entrega a Deus;
Se na escola pública, entrega a Deus;
Se vai prestar vestibular, entrega a Deus;
Se passar, entrega a Deus;
Se vai pagar imposto, entrega a Deus;
Se passar no pedágio, entrega a Deus;
Se assaltado, entrega logo;
Se for ao Pan, entrega a Deus;
Se for esportista, entrega a Deus;
Se for medalha de bronze, entrega a tolha;
Se aposentado, entrega Deus;
Se trabalhador, entrega a Deus;
Se estudante, entrega ao tráfico;
Se estagiário, entrega a Deus;
Se nasce um filho, entrega Deus;
Enfim,
Se brasileiro, entrega a Deus.

Feiras livres?

2007-07-22T15:18:00.000-03:00

O acesso às feiras livres deveria ser restrito.
A começar pelos vendedores. Ninguém com mais de 80 decibéis de potência na voz deveria ser credenciado pra vender fruta nas feiras. Ninguém mais suporta os gritos estridentes de simpáticas senhoras e jovens sacanas, que enquanto vendem uvas tentam angariar algum caso extraconjugal. Nenhum feirante poderia trabalhar sem antes cursar um curso completo, reconhecido pelo MEC, de marketing e vendas. A atual conjuntura econômica da Indonésia força a essa situação. Frases de efeito, como, “Aqui é mais barato”; “Mulher bonita num paga, mas também num leva”; “A mandioca baixou, freguesa” não convence mais ninguém. Perderam o efeito. O único que causam é a desconfiança de que se está sendo passado pra trás. Por trás das bancas. As feiras deveriam adotar, como os shoppings adotaram, à contratação em massa de jovens belas e de corpos sensuais. Isso elevaria a qualidade dos melões e tubérculos e aumentaria em pelo menos 30% a freqüência de compradores, segundo estimativas.
Quanto aos compradores. Ninguém com mais de 150 kg deveria freqüentar uma feira. Idosos em estafa; mulheres portando crianças menores de 10 anos no colo; indivíduos que sobrevivam da mendicância, especialmente os que estacionam com cadeiras de roda; pessoas com alergia a pêras e que tenham sensibilidade a nectarinas. Ou os dois ao mesmo tempo. Certos fulanos, que rememoro com pesar, nunca deveriam conhecer uma feira por dentro. Tarados por bananas e viciados em especiarias orientais, por exemplo. Sujeitos que desconhecem a origem dos rabanetes e que nunca ouviram falar na atemóia. Que além de desconhecida, é uma fruta.
Por isso e por outros motivos que ainda culminarão na derrota do Brasil, ante o aquecimento global, é que insisto: o acesso às feiras deveria ser terminantemente restrito, senão abolido de vez!
Na Europa a prática desse tipo de feira está proibido desde o final da idade média, e deve ter uma razão para isso. Aqui, a feira deveria ser menos livre, a começar.

Crueldade

2007-07-13T19:23:00.000-03:00

Alguém me confidenciou, alfito: A vida é cruel!

Não costumo investigar profundamente a vida alheia, mas ante a gravidade desta afirmação, não pude me conter.

Perguntei ao jovem o motivo da sentença, e secamente respondeu: fui traído!

"Como assim", interessei-me.

-Peguei meu namorado, metido numa festa em uma dark House, na ingrata madrugada, com quatro caras em cima dele. Doeu tanto, alfinetou, finalmente, com pesar.

Digeri vagarosamente a infomação recém apresentada, colocando os personagens na história, alocando as ídeias e refletindo imensamente na situação vivida pelo sujeito na minha frente. E confesso que a primeira ventura que veio a minha mente foi a maldade de dizer: "E porque não pulou em cima dele também!" E ri da maneira mais cruel e prazerosa que se possa rir. A risada interna. Aquela que se ri com a alma.

E antes que eu pudesse esboçar qualquer atitude de espanto, respeito, comiseração ou mesmo alento.

Proferi, subitamente: Realmente, o mundo é cruel.

Mater Dolorosa

2007-07-10T21:18:00.000-03:00

Uma crônica, da minhas preferidas pra descontrair, em homenagem a todo estudante de cursinho do Brasil!

Aqui faz
Com o jornal na mão se abanando
A mãe de um vestibulando.
Pouco faz,
Alguém lhe passou, aflito,
Santo Deus, o gabarito!
Rogai pelos genitores
Na hora de seus estertores
O filho, consultado
Sobre o provável resultado,
Disse que está numa boa.
Tudo a mil,
Céu de anil,
“Não vos grilei, ô coroa!”
E saiu pra comemorar, com estranhas
O ingrato fruto de suas entranhas.
Aqui fenece
Com o rádio no ouvido, p e n a n d o,
A mãe de um vestibulando
E desfalece.
Sua alma é uma folha ótica
Rasurada e caótica.
Se tivesse como optar
Num sistema de múltipla escolha
Antes deste que a quer matar
Teria dado a luz a uma bolha.
Não vos deixai cair em prostração
Enquanto não sair o listão.
O filho, que em vez das matérias
Só estudava o que fazer nas férias,
Diz que: “Olha aqui, já passei.
Do jeito que está o ensino
Só não passa um cretino
E, de qualquer jeito, eu colei”.
E saiu pra chopada,
Deixando a mãe crucificada.
Aqui se arrasta
Como uma loba, uivando,a mãe de um vestibulando.
Junta vizinhos e populares
Pra ver os seus esgares.
“Esse filho da mãe é um sortudo,
sempre tive apoio e alento
e vai errar quase tudo,
o jumento!”
livrai-os do impulso mortal
- estrangular um filho pega mal.
E o filho da mãe, triunfante,
Com ar superior e confiante,
Disse pra velha: “relaxa.
Botei tudo na colei na coluna do meio
E vou passar sem receio,
Este ano a média está baixa”.
E saiu com aceno na mão
Enquanto a mãe estrebucha no chão!.
Luis Fernando Veríssimo

Uma espancada, Dois travecos e 3 encarcerados!

2007-07-06T17:19:00.000-03:00

No blog http://banalidades-raras.blogspot.com/ a autora diz que o Lula foi chamado de deus, pelo renan calheiros. O ruim, como disse, é se o sapo barbudo chama o Rei do gado, de santo, dai é pizza na certa. De queijo bem gordo, superfaturado!

Sobre o caso do ator que espancou uma garota de programa:

V diz: vi, mas era uma travesti
M diz: não, era uma prosti
V diz: não?
M diz: mais ou menos
foi assim, sem detalhes:
diz q o cara, o tal ator e mais dois indignos amigos
tiveram a brilhante e nefasta idéia
V diz: (diz q, hauahuahua)
M diz: de "contratar" o serviço banal, ou bacanal de 3 garotas de programa, vulgo prostis....moças de vida fácil, biscas, etc....
uma para cada meliante, imagino!
Todas de boa aperência e alegando grande experiência. Apresentaram até currículo aos 3 rapazes.
V diz: ahn, prossiga
M diz: Axaram as garotas lindas, corpos perfeitos, bem educadas e totalmente entregues aos desejos dos contratantes.
dai qdo chegaram no vamo ver!
viram o q naum queriam!
Ou o que esperavam, vai saber o que realmente queriam!
Duas das donzelas eram travestis!
dai foi pau pra todo lado!
no bom sentido,
(se bem q pancada num tem bom sentido!)
V diz: ah!
M diz: Só q a única mulher do grupo apanhou
os dois travecos sairam ilesos
Nem quebraram a unha ou tiveram d tirar o gillete da língua
dai foi cana nos contratantes!
Literalmente!
Pancada pra prosti e um próximo cliente pros travecos, que enganaram até artista!

Trecho extraído de conversa pelo msn.

A viagem

2007-07-05T23:15:00.000-03:00

Semana passada o metrô parou. São Paulo parou. Eu não. Estava em casa. Placidamente ocioso. Que alívio, todos deveriam pensar. Escapar de ser pisoteado, espancado, estressado, atrasado, num buraco sem fim, lotado de gente estranha e revoltada. Algo infernal, não? Mas eu fiquei frustrado.
Frustrado por não ser uma vítima involuntária desse caos urbano.
Hoje penso quanto era adorável encontrar algum infortúnio em uma viagem de ônibus. Chegar em casa, na escola ou trabalho, indignado e enlouquecido. Destilar o mais fino veneno na circunstância adversa que me aborreceu. Fingir que o mundo é mais detestável do que é. Dramatizar as cenas cotidianas e escalacioná-las a epopéias!
Era divertido quando entrava um bêbado e perturbava a viagem. Ou quando alguma velhinha solitária descorria sobre sua vida insossa. Certa vez uma me contou como perdera a virgindade. Rio até hoje. Podia o ônibus quebrar, atropelar alguém, errar o caminho ou mesmo trazer o grande amor. Que chato é cruzar São Paulo, sem que nada de emocionante aconteça! Há dias que mendigos, vendedores, pregadores e olhos sacanas e suspeitos não me perturbam mais. Poderia ser qualquer coisa, desde que eu saísse ileso e pudesse deflagrar as misérias do mundo.
Por favor, aconteça o que acontecer, que hoje a viagem não seja tranqüila!

Alcunheteiro.

2007-06-19T16:40:00.000-03:00

Nem sei se essa palavra existe. Mas vou quebrar meu jejum blogistíco com ela. A uso como título, mas em minha condenação. Desde tempos remotos, por motivos hereditários, influência perniciosa do meio e diversos outros fatores, sempre fui adepto de empregar apelidos nas pessoas. Alcunhas. Nunca me importei quando me apelidavam, mesmo quando a alcunha era maldosa. Portanto, as pessoas, imaginei, não se importariam se eu as apelidasse também. Ainda que em segredo. Desconsiderando minha modéstia, visto que isto não me gloria em nada, meu talento em definir adjetivos em alheios e avessos era visível. E por força do hábito, a alcunha sempre caia no gosto, ou melhor, na língua popular. E nunca eram carinhosos.

Os professores eram meus preferidos. Pertencem a uma raça imcompreendida, cuja principal definição deve-se aos apelidos notórios. Havia a "Pinguim", por causa da aparência. Era baixa e rotunda, com as pernas roliças, que me moviam desengonçadamente. Lembrava em muito a ave do pólo Sul. Outro estimado era o Drogas. Na verdade seu nome era Douglas, mas devido ao hábito profano de consumir bebidas alcoólicas, o segundo nome pegou. Todos eles mereceram apelidos honrosos, ora pela personalidade, ora escrachando a aparência.

A vizinhança também era um campo fértil pra imaginação. Havia a bruxa, o tarado, o pereba, "preula" e outros tipos que não poderia mencionar. Ninguém escapava. Até os mais intímos amigos e parentes recebiam nomes generosos. Havia um, dos mais populares, que se espalhou por toda escola. Era o catita. Até hoje ele convive com a alcunha, passivamente. Catita era a cachorra vira-latas da minha prima.

Na igreja que frequentava, que também era habitada por seres interessantíssimos, sempre havia algum que merecia atenção. Havia o "irmão Quebra-Pedras", "a irmã Calhembeque", a Presepada, a Patotinha, etc.

Tamanha era a aceitação da alcunha, que se tornava o próprio nome, ou sobrenome da pessoa. Atualmente, na faculdade, há uma indivídua, que não posso dizer o nome (caso ela leia), que só échamada de "Participativa", imaginem porque. Desconheço seu nome verdadeiro., tamanho a potência da alcunha.

Enfim, não vou revelar mais, nem os meus. Alguns ficam anônimos, outros, em pleno uso. O importante é apelidar.

Ps. Quem quiser revelar seu apelido, ainda que carinhoso, pode colocar.

Beleza Interior

2007-05-14T12:49:00.000-03:00

O que importa é a beleza interior, ouvi reiteradas vezes. Também repeti muitas outras na vã tentativa de dar crédito ao dito. De fato, o que vale é o exterior. Mas não sou quem o digo.
Garotas ignoram garotos feios, e garotos disputam garotas bonitas. É uma lei. Pessoas de melhor aparência ganham mais e estão em melhores cargos. Os belos recheiam novelas, filmes, e comerciais de todo tipo, dificilmente indivíduos dos subúrbios fora dos padrões sociais são vistos na mídia. “Agora não, Márcio” - é o chavão quando desponta algum feio no programa da Record. E é fácil de descobrir a razão.
A indústria da beleza sobrevive da depressão das pessoas. Gordura, magreza, estrias, nariz grande, rugas, espinhas, celulite são crimes imperdoáveis no padrão estético imperativo. Negras tem de alisar os cabelos; magras tem de turbinar os peitos e homens tem de bombar na academia. São horas infindáveis sob o sol e dias inteiros malhando. Apresentadoras e atrizes tem de se submeter as mais engenhosas cirúrgias pra corrigir a ação implacável do tempo. Todas querem a boca da Angelina Jolie, o nariz da Nicole Kidman e o bumbum da Juliana Paes.
Todos querem parecer outra pessoa. Os feios sobram nas festas, nas baladas são alvos de piadas, são desprezados no shopping. Só serão amados se tiverem rostos e corpos como os da revista. “Emagreça em 5 dias; queime gorduras; depile-se; alise, retire; ponha” é a ordem geral.
Aqueles que não desencanam ou desistem vivem amargurados esperando o dia que serão como os ídolos. A feiúra é um castigo! – pensam. As belas são temas de poema, de música. São fotografadas, pintadas em quadros e se tornam capas de revista. Não sobra espaço aos feios. É a maldição dos genes. Conheci gente que se matou por causa de uns culotes, calos, cabelo armado e dedos tortos.
Talvez ainda lancem um creme, um aparelho, dieta ou método que tornem todos em deuses, modelos. Enquanto isso, é viver lamentando-se. Pois, como dizem, me perdoem os feios, mas beleza é fundamental.

Dá um trocado aí!?

2007-05-04T17:51:00.000-03:00

Quem mora em São Paulo concordará. Quem não mora, também.

Ontem, na facu, apareceu uma senhora, jovem, acompanhada de uma criança. Os dois nos abordaram e levei o maior susto. Aquela hora da noite só podia ser assalto, já estava dando adeus ao meu celular novo! Ainda a estranha resmungava ter sido mal tratada por alguém. Feliz ou infelizmente não era um assalto. Ela queria dinheiro. Ostentava uma receita médica na mão e jurava que o menino era tinha bronquite. Como sou um tanto cético aos pedintes, ia pedir por garoto dar uma tossida, mas hesitei.

Deixei a moça terminar seu discurso e com todo meu espírito cristão, contribui. A senhora beijou-me os pés, deu três cambalhotas, rebolou e partiu, radiante.

Esse foi só mais um caso em sampa! Quem anda de ônibus, trem ou metrô concordará que esses meios de transporte estão virando meios de sobrevivência. Mulheres com crianças famintas; idosos exibindo feridas na perna, mendigos mal cheirosos e uma infinidade de tipos que se repetem. Nas ruas, nas portas dos bares e nas praças, em todo canto.

Antes de entrar em qualquer boteco, pra comprar um chiclete, que me dará dor dente, olho pros quatro contos pra ver se não tem uma criança de rua que me pedirá um trocado. Evito certas ruas e regiões, mas é inevitável....

Quando vou sair de casa, tenho de pensar no dinheiro pra passagem, pro lanche, pros imprevistos e claro, pros necessitados. E uma boa soma. Pode-se encotrar dezenas deles numa breve saidinha. Nem vou na padaria mais. Como alegar falta de recursos se você é flagrado na saída de um comércio? É um golpe, afinal! Armação! Uma conspiração. Uma revolução dos mais necessitados contra aqueles que levam mixarias no bolso.

Por isso, agora, seleciono a quem irei ajudar. Faço entrevista ou sorteio; concurso ou jogo de perguntas! Analiso as roupas, o estado do cabelo e uso a máquina de detectar mentira. Se não fosse assim, no final do dia, quem pediria esmola seria eu!

Ridicule!

2007-04-16T14:30:00.000-03:00

Ontem um tiazinha caiu no ônibus. Era obesa e desengonçada.
Era um daqueles coletivos que tem vários degraus. É um sobe e desce infeliz até atingir a final da viagem. Parece um pista de motocross. A diferença é que na anedota de ontem a tiazinha não dirigia sobre duas rodas, mas se erguia em duas pernas, roliças.
Ridicule!
A infeliz prevendo a condenação e satirização geral, tratou de encomendar a culpa pra filha. Espraguejou a pobre da criança, que ao meu ver, inocente e perplexa, não entendeu nada.
Ridicule!
A mãe recompondo as banhas dispersas pelo chão, ajeitando o cabelo e recompondo seus brios, lascou um beliscão na filha, alfinetando: “não me empurre mais! Ande com calma, menina! Você nunca mais sairá de casa! Maldita”!
Ridicule!
Foi ai que a cena se complicou, a mãe prostrada, eloqüente; a filha, chorosa, reclamando inocência, e eu ao lado da confusão, sendo o candidato mais provável pra acudir a ambas.
Eu estava, nessa altura bem acomodado e distraído nas minhas amenidades diárias, pagando pra não sair do lugar. Confesso que ria. E ria disfarçadamente, ruminando aquela situação vexatória. A passageira me encarava, pedindo socorro. Ai ai ai !
Ridicule.
Ela se ergueu, altiva e determinada. Estava recomposta cheia de autocomiseração. Jogara a culpa do tropeço na criança, sacudira a poeira e dera volta por cima. A viagem prosseguia, o ônibus sacolejava e eu, sereno e tranqüilo, fiquei risonho e inerte ante a infâmia alheia de estrebuchar no ônibus.
Livre-me o destino disto!
Ridicule!
Ridicule!
Ridicule!

Vamos ao SHOPPING!

2007-04-15T12:45:00.001-03:00

Qual a utilidade de um shopping?
O shopping é um centro de compras, certo? Shopping center! Pessoas pouco ou muito endinheiradas se dirigem ao templo apoteótico do consumo pra realizar a atividade máxima das cidades: comprar. Comprar é bom e quanto mais, melhor. A única infelicidade é que geralmente o desejo de consumo varia na razão inversamente proporcional ao poder de compra.
Ainda assim vamos ao shopping. Claro que lá não tem só lojas. Tem cinemas, restaurantes, lanchonetes, casquinhas de sorvete e até parquinho meia boca pra agradar as crianças, enquanto os pais agradecem aos céus a existência sublime dos shoppings!
Então o shopping também é cultura, afinal cinema é cultura - mesmo que quando você entra na fila, e ver que caiu na enrascada de optar entre Xuxa Gêmeas, Didi e os 300..... - não houvesse o detalhe incômodo da bilheteria, que é consumo também.
Até a atividade mais desejada entre jovens e E.M.O.S. de cabelos eriçados, o namoro, que é praticado no shopping, e em grande escala. Esbarra-se em casaizinhos e hoje em dia, em grupos se esfregando nos recantos menos iluminados dos shoppings. Beijos ardentes e amassos picantes. A coisa toda rola solta. E teoricamente não precisa ter dinheiro pra dar uns pegas. Não precisa gastar pra namorar. Teoricamente.
Solteiras solitárias, suicidas, gays desiludidos, manos e patricinhas, estão todos ali, num sábado a noite.
Come-se no shopping. Em várias porções e posições.
Paga-se contas.
Briga-se, chora-se, ri-se, encontra-se, perde-se, beija-se, paquera-se, inveja-se, cobiça-se.
A vida acontece no shopping.
Vive-se no shopping?
Por necessidade, depressão, consumismo ou mesmo por mera casualidade, uma ida rapidinha ou delongada ao shopping sempre faz bem. O shopping é seguro, iluminado, bem freqüentado, descorado, e totalmente climatizado pra receber seus visitantes ávidos ou informais. É bom ir ao shopping!
Não importa pra quê!

Língua!

2007-04-15T11:17:00.000-03:00

Fui visitar o Museu da Língua Portuguesa. Aliás era pra visitar a Pinacoteca, mas estiquei o passeio. E o fiz com gosto. O museu que estreou em março de 2006 vem recebendo muitos elogios e fui conferir.
Realmente o passeio é interessante. Curto, mas emocionante. O ápice chega na apresentação de um telão, que conta brevemente a história da língua e bravamente o poder que ela têm. E em seguida nos mostra uma seleção bem interativa e visualmente interessante dos mais bem arquitetados textos da língua portuguesa. O museu ainda trata da longa etimologia da língua, desde suas origens arcaicas, até os neologismos atuais, passando por todos povos e épocas dos quais somos feitos. Pois afinal, falamos português. Pensamos em português. Sentimos em português. Criamos em português. Gostando ou não.
A partir de hoje será difícil usar a língua da mesma forma como até hoje. Já não poderei falar, pensar ou mesmo escrever da mesma forma. A forma da palavra, da letra, as construções, a comunicação única e humana da fala. Pensar nela como um instrumento vivo que consegue construir mundos e destruir nações. Que nos tira a condenação de viver no presente e deixar o passado no esquecimento.
Hoje, no dia da mentira, conto essa verdade e essa emoção.
De todos falarmos a língua, a sentença, a idéia, a verdade portuguesa.

Abaixo segue um trecho do Poema a procura da Poesia, do Carlos Drummond de Andrade:

Não faças versos sobre acontecimentos.

Não há criação nem morte perante a poesia.

Diante dela, a vida é um sol estático,não aquece nem ilumina.

As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam.

Não faças poesia com o corpo,esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à efusão lírica.

Tua gota de bile, tua careta de gozo ou dor no escurosão indiferentes.

Não me reveles teus sentimentos,que se prevalecem de equívoco e tentam a longa viagem.

O que pensas e sentes, isso ainda não é poesia.

Não cantes tua cidade, deixa-a em paz.

O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo das casas.

Não é música ouvida de passagem, rumor do mar nas ruas junto à linha de espuma.

O canto não é a naturezanem os homens em sociedade.

Para ele, chuva e noite, fadiga e esperança nada significam.

A poesia (não tires poesia das coisas)elide sujeito e objeto.

Não dramatizes, não invoques,não indagues.

Não percas tempo em mentir.Não te aborreças.

Teu iate de marfim, teu sapato de diamante,vossas mazurcas e abusões, vossos esqueletos de famíliadesaparecem na curva do tempo, é algo imprestável.

Não recomponhastua sepultada e merencória infância.

Não osciles entre o espelho e a memória em dissipação.

Que se dissipou, não era poesia.Que se partiu, cristal não era.

Penetra surdamente no reino das palavras.

Lá estão os poemas que esperam ser escritos.

Estão paralisados, mas não há desespero,há calma e frescura na superfície intata.

Ei-los sós e mudos, em estado de dicionário.

Convive com teus poemas, antes de escrevê-los.

Tem paciência, se obscuros. Calma, se te provocam.

Espera que cada um se realize e consumecom seu poder de palavrae seu poder de silêncio.

Não forces o poema a desprender-se do limbo.

Não colhas no chão o poema que se perdeu.

Não adules o poema.

Aceita-ocomo ele aceitará sua forma definitiva e concentradano espaço.

Chega mais perto e contempla as palavras.

Cada umatem mil faces secretas sob a face neutra

e te pergunta, sem interesse pela resposta,

pobre ou terrível que lhe deres:Trouxeste a chave?Repara:ermas de melodia e conceito elas se refugiaram na noite, as palavras.

Ainda úmidas e impregnadas de sono,rolam num rio difícil e se transformam em desprezo.

Olhe por baixo!

2007-03-26T19:49:00.000-03:00

Ouvi um conselho um dia, que me foi muito útil.

Costumava reclamar da vida a achava que sempre era perseguido pelo destino. Achava feiúra, pobreza e burrice castigos bem empregados na minha pessoa. Sempre havia a grama verde do vizinho, que rolava nela. Seu carro novo e suas filhas graciosas desfilavam no jardim, enquanto eu amargurava uma vida vã e insatisfeita.
Pode-se andar no shopping por horas e só encontrar pessoas belas e bem sucedidas. Parece sempre haver luz solar para os outros e trevas contínuas pra si.

Mas um conselho mudou a minha vida. Na verdade, não minha vida, pois continuou quase a mesma. O que mudou, eventualmente, foi minha maneira fútil de pensar.
Creio que vocês já estão curiosos quanto ao conselho e lhes digo logo.
Era: comece a ver a vida por baixo e não de cima.

Como disse, achei estranho, mas acatei. Hoje vejo o quão útil me tem sido.
As vezes a grana é pouca, o dia longo, as noites insosas e o coração abandonado. As vezes passo fome, cansado, triste e só. As me irrito e muitas vezes passo vontade de algo. Como uma mulher grávida.

Mas quando ando com apenas algumas moedas no bolso, rumo ao lanche mais próximo, encontro pessoas que só tem furos nas calças e passarão aquele dia na miséria. Sempre tem alguém num pior emprego e numa pior situação. Pessoas sem casa e sem carro.

Que por mais que eu me comova, sempre estarei aliviado por estar em melhores condições que elas.

O conselho é: Olhe por baixo!

Olhe por baixo

2007-03-26T19:36:00.000-03:00

O chefe!

2007-03-25T15:35:00.000-03:00

Outro dia, andando num supermercado vi um livro que me chamou minha atenção, pelo título. Em grandes letras lia-se: “Como trabalhar para um idiota”. Confesso que me senti tentado a comprá-lo. Mas era um pouco caro, e deixei-o na prateleira.
Quando surgiu o primeiro emprego, surgiu o primeiro chefe. Desde então, todo trabalhador sofre da crise diária de enfrentar um dragão voraz. Há vários tipos deles, que culminam no tipo único que infernizam a vida inferior.
Há terror quando chegam e alivio quando saem. Sempre estão cobrando algo, insatisfeitos. São os únicos que conseguem fazer três coisas ao mesmo tempo. Conseguem usar o banheiro (maior façanha para os homens), falar ao telefone e lembrar-se de xingar, simultaneamente. Conheci exemplares interessantes desses seres incompreensíveis. Há aqueles que dão varias ordens em segundos e esperam que você as entenda todas e que ainda, com mestria as execute, sem erros. Há os irritadiços. São traídos em casa e querem f. todo mundo no ambiente de trabalho.
Complicados, autoritários, confusos, impacientes, sempre tem um chefe louco em nossa vida. Sempre tem um chefe pra seu gosto. Conheci alguém que chamou sua secretária de viada, e outro que mendigava o pão.
Mas por incrível que pareça, essa gente chega a ser chefe. Teve ter algum motivo especial. As vezes é sorte e competência. Mas na maioria é golpe mesmo. Brincadeira. Serei chefe um dia também. É a esperança de todos. Pode o mundo acabar, em ferro e fogo. Pode a inflação e o Lula ser reeleito, mas a ânsia geral é de ser chefe um dia. Ter subordinados a sua volta. Pisar em alguém e fazer algum estagiário de bobo.
Todos temos o desejo sádico de ser chefe. Ser chefe dá dinheiro. Comprar coisas e as pessoas mais poderosas. Ser chefe é legal.
O chato é ter chefe.

Essa vai, novamente pra minha querida Arielle.

A procura da felicidade

2007-02-09T21:09:00.000-02:00

Ontem fui assistir o filme "A procura da felicidade", com o Will Smith. O filme que lhe rendeu uma indicação ao Oscar, embora dificilmente ele consiga apropriar-se do prêmio.
O filme é bom. Confesso que se não tivesse vergonha e um pouco de comiseração própria, teria chorado.
A película conta a história fantástica e dramática de um pai desesperado que luta pela sobrevivência sua e de seu filho de 5 anos. E a busca árdua, mas constante, da felicidade.
A história feliz ou infelizmente me fez refletir.
Sai da sala escura direto para as luzes confortadoras do shopping, no qual me dava boas vindas ao mundo real. Estava feliz por, diferente do personagem, que chegou a dormir num albergue, eu poder fazer parte desse mundo iluminado. Estava feliz pelos rostos alegres e levianos das pessoas em volta, felizes por pertencerem ao mundo do capitalismo. Estava feliz pelas cores variadas expostas nos recantos das vitrines. Estava feliz pelos manequins.
Os manequins me deixam feliz. São seres imovéis e mudos. Mas perfeitamente agradáveis. Usam sempre o melhor do estilismo e sempre, sempre, sempre estão com a roupa certa. Na medida. São musculosos e sempre tem os glúteos em harmonia com as pernas; e as barrigas de acrilíco cinza, são sempre bem definidas. Muitos deles tem rostos. Outros tem o encanto sublime de poder ser algum humano, um rosto qualquer.
Os manequins pertencem a elite. Muitos nunca serão como manequins. Receio que eu seja um deles. Muitos nunca ficarão elegantes em roupas elegantes. Muitos não ficarão bonitos em roupas bonitas. Poucos conseguirão ser como manequins.

No filme há um final feliz - não vou contá-lo - mas no shopping o começo, o meio e o fim é esplendidamente feliz. A felicidade é pop, a felicidade vende.

Vendeu a mim. Embora previnido pelo meu amigo - e futuro marketeiro - Master, acabei vitimado pela técnica precisa de uma vendendora, que me fez comprar algo eu não precisava, simplesmente. Mas eu estava feliz.
Feliz pelo filme, feliz pelo shopping, pelos manequins.
Feliz pela compra.
Feliz!

Essa vai para a minha querida e rósea Ari.elle.

Kassab sai do buraco!

2007-02-06T11:57:00.000-02:00

Eu tinha algo engasgado e ontem tive a oportunidade pra desabafar. Como foi do conhecimento de todos, o prefeito de Sampa, Gilberto Kassab, expulsou de um posto de saúde, aos gritos, um manifestante que protestava contra a nova lei de proibição de propaganda de rua. As câmeras registraram o polêmico momento em que o prefeito, descomposto, berrava: “Vagabundo, Vagabundo”!
A turba assistia a cena, atônita. Foi hilário. E aproveito o gancho pra desenterrar esse assunto de placas e outdoors.
Sou paulistano e a cidade está feia. Mal cuidada. É louvável a intenção do prefeito de purificar a imagem de São Paulo. Mas ele atirou pro lado errado. Existe poluição muito mais nociva nas ruas paulistanas do que as coloridas placas.
Antes da lei, cruzava a Marginal distraindo-me com os outdoors de propaganda de calcinhas e estréias de cinema. Agora, quando entro na cidade, tenho de admirar o rio poluído e a fumaça cinzenta dos automóveis
As pixações também poluem a cidade. Ninguém eliminou as pixações. Os pixadores não tiveram de retirar suas marcas grotescas e nem foram multados. A lei não contemplou os mendigos. Não que sejam poluição, mas desagradam muita gente. E afinal, nada foi previsto pra dar dignidade e amparo a esses moradores esquecidos.
Você pode andar quilômetros nas ruas de São Paulo sem encontrar uma cesta solitária e indigna de lixo. As bocas de lobo vomitam seus detritos e nas guias das calçadas, repousam toda espécie de restos e sujeira. Os parques públicos continuam infrequéntaveis. Destaque para o Pq. Dom Pedro, que cheira mal, e tem o clima de alguma favela da Somália.

São Paulo lucrava muito com os impostos das placas. Porque não utilizar esse dinheiro para encestar a cidade e abrigar os mendigos. Repaginar parques e restaurar prédios e lugares obscuros do centro velho, como a cracolândia. Ou mesmo promover uma festa de vez em quando. Construir um museu, uma praça, um monumento.......

Obs: acima a foto de um típico prédio do centro, que virou um cortiço vertical.

As maravilhas do mundo!

2007-02-04T18:49:00.000-02:00

O Cristo Redentor, monumento mais famoso do Rio de Janeiro, irá confirmar nesta quarta feira sua candidatura no concurso que elegerá os 7 monumentos mais conhecidos no mundo.
Dentre os monumentos que concorrerão, estão a Muralha da China e a Estátua da Liberdade.
O resultado do concurso sai em julho, e para ser eleito o Cristo precisará de 10 milhoes de votos.

Engraçado como algumas coisas acontecem. Já perceberam que pra tudo neste mundo exite um ranking ou uma lista de vencedores. Estamos num mês agitadissímo. Mês de Oscar e de Grammy. Duas festas apoteóticas, em que alguns perdem a vida e outras a virgindade pra ganhar um prêmio.

De fato ninguém quer ficar pra tras. Nem eu. Sempre fiquei, confesso, com raiva quando conquistava o segundo lugar, ou posição inferior. Queria ser o primeiro. E sempre me esforcei. Desde pequeno, quando ainda era um inocente, ganhei prêmios e elogios! E também muitas frustrações.

Mas o povo exagera. A lista de quem come mais. De quem come menos. De quem é mais belo ou feio. A lista dos melhores e dos piores. Dos maiores e dos menores. OS americanos são especialistas em ranking. Lideram o ranking mundial nisso. estão sempre criando listas extensas pra medir a popularidade ou a riqueza de alguém. Destaca-se as revistas People, Forbes e Billboard, que elegem periodicamente as pessoas mais famosas, ricas e as músicas número um das paradas, respectivamente. Sem contar nas inúmeras premiações que proliferam na tv.

Também gosto de listas. Esses dias elegeram a música mais romântica de todos os tempos. Venceu "My Girl" - aquela que toca no "Meu primeiro amor". Pra mim seria outra, evidente. mas quem se importa?

O importante é que alguém sempre esteja em vantagem do outro, sempre no topo! Sempre vencendo!

A pata Highlander

2007-02-02T16:20:00.001-02:00

Hoje uma notícia curiosa me roubou a atenção. O fato seria por demais inusitado, se não fosse verdadeiro. Segundo a reportagem que li, se for confirmado a veracidade da incrível história da pata Perky, que teria sobrevivido a um tiro de um caçador, a dois dias numa geladeira à espera de ser assada e que ainda teria sofrido uma parada cardiorrespiratória. Agora sua vida vai virar um longa metragem e chegará aos cinemas do mundo todo até julho de 2008.A já chamada de Pata Highlander, virou alvo de investigações. Foram enviados emissários à Flórida para apurar os eventos envolvendo a patinha. Também teriam sido enviado ao menos dois advogados, já que provavelmente terão de pagar pelos direitos da história tanto à família do caçador que a alvejou - e socorreu, como aos veterinários que a operaram.Perky chamou a atenção do mundo quando, cerca de 15 dias atrás, sua história veio à tona. Alvejada por um caçador em Tallahassee, na Flórida, foi dada como morta e então colocada na geladeira, onde passou dois dias ao lado de outros alimentos.Quando a mulher do caçador, não identificada, pegou a ave para depená-la e, depois, assá-la, viu apavorada que o animal ainda estava vivo. Perky havia se mexido. Desesperada, a mulher levou a pata até um hospital veterinário, onde teve de ser submetida a uma cirurgia.Segundo David Hale, veterinário-chefe, durante a operação Perky sofreu uma parada cardiorrespiratória e chegou a ter sua morte anunciada à mesa de cirurgia. Vinte segundos depois, no entanto, moveu a asa e voltou a respirar.

Infelizmente nem todos tem a mesma sorte. Humanos ou não.
Mas com certeza a vida e a história de cada um valeria um filme. Cômico ou trágico, não importa. Somos seres individuais e únicos, cujo principal artifício está em vivermos uma vida singular. E a cada segundo, um frame é gravado em nossa aventurosa película. E a cada dia, uma nova cena que ganha forma e vida!

O bocejo - um conto

2007-02-01T20:40:00.000-02:00

Jogou a pituca do seu penúltimo cigarro pela janela escancarada do táxi em movimento.A madrugada avançava e seria a derradeira viagem daquela interminável noite. Alberto já contabilizara dois dias sem dormir - não tinha sono. Desde que Rosilda o deixara para viver com outra, um mês atrás, suas horas noturnas haviam se tranforamado em suplícios programados. Talvez precisasse dormir um pouco.
Tinha medo da noite e já sofrera diversas agruras: travestis enfurecidos, assaltos repentinos, sequestros a até briga de casal. Dirigia cauteloso. Na mais badalada avenida da capital paulista uma mulher em vermelho fez sinal. Entrou e limitou-se a pronunciar uma palavra: seu destino. O motorista estava alerta: mulher sozinha, bonita, alta e vestindo rubro às quatro da madrugada não era bom sinal. Entretanto, não resistiu às suas pernas e seios discretamente exibidos. Contemplativos. Era linda.
Ela segurava rijamente sua bolsa e permanecia calada, nada disse. Alberto, temeroso, sussurrava algo. Silêncio. Pelo retrovisor pôde perceber um objeto metálico no interior da bolsa da estranha. Por um instante desviou seu olhar para o rosto da mulher e nada pôde traduzir, nenhum prenúncio de assalto ou perigo. Não era dada ao latrocínio, julgou.
Fitou-a novamente e visualizou um ponto branco em seus dedos. Enfiou-os na boca asperamente. Teve a impressão, pela tênue luz que atravessava os vidros fumê de vê-la chorar. Uma lágrima solitária e dolorida. Ia inquiri-la quando fora interrompido pelo brilho súbito de uma luz a sua frente. Era a polícia. Havia sido bloqueada a via e fora obrigado a parar. A moça agitou-se. Logo ficou rubra e arfante. Parecia estar com medo, ou pior.
A mulher parecia suar e quase gritou de pavor quando soube que teriam de cruzar a barreira policial. Apertou a bolsa, como se salvasse sua vida. Retesou-se. Alberto temeu abrigar em seu táxi uma fugitiva ou uma louca. O que ela havia tomado, considerou. O que faria se a polícia encontrasse uma suicída em seu carro. Procurou seu último cigarro. Tateava, tenso, e não o encontrava. Ouviu, entretanto as batidas firmes no vidro do carro: deveriam sair.
A estranha saiu relutante do carro. De longe Alberto a observava, com atenção. Seus documentos eram checados. Tentava ler-lhe os carnudos lábios ou decrifar os movimentos. Subitamente todos os olhos tornaram para ele. Retesou-se. Os homens da lei vinham em seu encontro, a passos largos. O coração dispára. Sobe-lhe uma náusea à boca; cai o semblante. Era tarde pra fugir e não havia razão pra tal. Não se lembrava de uma. Não instante eterno que se tornou aquela cena, pensou no pior, decididamente. Cerrou os olhos, em expectação, quando ouviu o comando "vai pra casa".
Olhou pela última vez pelo retrovisor sua breve amada. E divisou-a entrar na viatura hostil. Tentou encontrar seu cigarro, em vão. Estava mais calmo, agora. Pensava no acontecido. Surpreendeu-se em suas conclusões, bocejando. Foi pra casa dormir. Estava exausto. Estava finalmente com sono. Iria finalmente dormir. Iria sonhar com ela.

Eu sei que vou te amar

2007-01-29T13:07:00.000-02:00

Ontem passou o especial do Tom Jobim. Eu sei que vou te amar.
Aguardava ansiosamente o programa. Era a chance única de ver reunido na tv, e em rede aberta, a biografia musical de um ilustre vulto do cenário artístico nacional. Após dias de intensa propaganda, tive ainda, como expurgo de meus pecados, de assistir o BBB. Uma hora de um agradável culto à ignorância popular. Era noite de formação de paredão, e os Brothers mantiam-se tensos, sendo glorificados pelas piadas compradas e suspeitas que o Bial repete a seis anos. Assisti. Confortavelmente entrelaçado nas pernas de minha irmã atenta, apreciando cada reviravolta do programa. Que variava, fatalmente, da cama, pro sofá, pra cozinha e pra piscina, sofrendo ligeira mudança, vez por outra, pro quarto da líder, que pelo o que vi, essa semana era uma loira chamada Fani. Carinhosamente ou não, Fani.
Fiquei satisfeito quando finalmente o paredão se fez. Dois condenados sofriam a alegria geral de eles serem a bola da vez, enquanto os demais desfrutavam de justificável alívio. Iria agora começar o Tom. Como sabia que um programa desse nível iria ser empurrado pra madruga, preveni-me. Dormi a tarde toda, tendo sonhos com um Rio boêmio e suas garotas míticas de Ipanema.
Durante a meia hora que se arrastou, o programa foi um desfile de grandes nomes da música mundial. De Roberto Carlos a Frank Sinatra. Todos estavam ali. O Tom parecia maior. Parecia muito mais um gênio do que a identidade esquecida que a sociedade admitiu. Pareceu muito mais interessante que nossos ídolos atuais. Ponderei que poderia haver uma tênue diferença entre o Tom e seus amigos, com os nossos amigos. Latino, Tati, K. Key, que encabeçam a lista de nossas rádios. Talvez seja apenas impressão minha, pois os tempos mudaram. Hoje a festa não é num boteco, no meneio do mar, é dentro do apê, como uma barbie girl, cantando reiteradas vezes sua melodia de amor platônico.
O programa foi bom. Diversas marcas de cigarro e um curioso cachimbo à La Roberto enfumaçaram a noite. Foi meia hora. O tempo preciso de uma vida. De alguém que o Brasil exportou para o mundo e para a eternidade. O BBB foi uma hora. Certamente o resumo de um dia na casa sugere mais conteúdo que as teclas ligeiras do piano de Tom. Ou que as canções de Tom. Que a flauta de Tom. Que a Elis de Tom. Que as garotas de Tom. Que o Rio de Tom. Que o Tempo de Tom. Que a falta de Tom.

Abaixo segue o trecho surreal de uma mente musical:

Vou te contar

Os olhos já não podem ver

Coisas que só o coração pode entender

Fundamental é mesmo o amor É impossivel ser feliz sozinho

O resto é mar É tudo que eu não sei contar

São coisas lindas

Que eu tenho pra te dar

Vem de mansinho a brisa e me diz

É impossivel ser feliz sozinho

Da primeira vez era a cidade

Da segunda o cais e a eternidade

Agora eu já sei

Da onda que se ergueu no mar

E das estrelas que esquecemos de contar

O amor se deixa surpreender

Enquanto a noite vem nos envolver

Wave

Globeleza!

2007-01-28T19:32:00.000-02:00

Os convivas tinham acabado de brindar o ano de 2007 que chegara fastidioso, sob bandeiras brancas e de paz. Pessoas na rua ainda recuperavam-se de suas ressacas. Multidões dispersavam-se nas ruas. Acabara a festa.
Acaba nada! Zirigindum! Logo cedo, de manhã, do primeiro dia do ano ouvia-se um ruído pelos cantos. Era o zirigindum da vinheta que anunciava o carnaval. E o povo, ainda digerindo os últimos vestígios da gula começava já a festejar a festa popular. Depois de tanta reza e solidariedade, era a hora da gandaia. Do ápice carnal! E as carnes expostas da Globeleza, que dançava, empolgante, no movimento faceiro que inspira o Carnaval, contagiava. Esse ano a dita parece-me estar mais intimamente participante. Não havia nada que lhe cobria parte alguma do corpo dançante. Zirigindum! Sua bunda nua e maquiada rebolava com vivacidade na tela da Tv, no meio desse povo. Zirigindum na Globeleza. Todo mundo gostou da mudança. Da novata. Boa moça. Espirituosa! Infelizmente, por mais que me esforçe ou atente à vinheta, não consigo lembrar-lhe o nome. Nem tampouco lhe recordo a face. O bumbum e o resto ficou na memória. "Se ninguém conhece seu rosto, mostremos o resto!" Desafio alguém que lhe saiba o nome!
Essa semana colocaram a Globeleza no intervalo da Xuxa. Zirigindum. Acho que pensaram: "Vamos aumentar o Ibope, vamos animar as crianças". Zirigindum. Pequenos seres, representação mais fiel da manifestação do clima festivo e brincadeiresco do Carnaval. Zirigindum. A Xuxa não rebola. Canta, mostra a cara, é loira e até tem programa na Tv. Já saiu, é fato, como destaque em algumas escolas sambistas. Mas era pra agradar o público infantil. As crianças gostam da música pegajoza. Da dança sensual. Da Portela. Carros alegóricos. Do carnaval. Da Globeleza! Zirigindum! Zirigindum!

Meu coração de amenidades está repleto!

2007-01-27T20:49:00.000-02:00

Inicio o vício, o hábito, ou o capricho recém adquirido de escrever um blog. Não sei porque originou-se essa manha e a eficácia dessa prática suspeita.
Talvez para cumprir o direito civil, humano e individual de registrar as impressões cotidianas.
Meu coração de amenidades está repleto. E com elas as pertubações da mente. Que se não escritas, insandecem.
Retomo esta rude escrita, encabulado. Envergonho-me quando penso que fora a preguiça e o ócio as causas injusticáveis que me aludiram a atrofiar os os nervos manuais e os estímulos da cabeça.
Se agora escrevo. Pouco e mal. E on-line. É por constante insistência. Embora nesta mente inquieta nuca me aquiete o pensamento. Registro, ortanto, por benefício ou desprestígio essas considerções. Por esforço, apenas. Teimosia. Sem finalidade ou mérito.
Somente amenidades.

Uso como ilustração as palavras de um mestre:

"Nunca fiz nada diferente de escrever. Não tenho vocação nem virtude de narrador, ignoro por completo as leis da composição dramática, e se desembarquei nessa missão é porque confio na luz do muito que li pela vida afora. Dito às claras e as secas sou da raça sem méritos nem brilho, que não teria nada a legar aos seus sobreviventes se não forem os fatos que me proponho a narrar do jeito que conseguir nesta memória."

Gabriel G. Marquez

Memórias de minha putas tristes.